Augustin Mal n'est pas un assassin

Y aura-t-il deux Gigi dans ma vie ?
C'est bien ce que je me demande quand j'en voudrais connaître des centaines. Mais je croise tant de truies et d'obèses complexées et de souris gueulardes que c'est à se demander s'il reste des vraies femmes, des qui savent quelle chance c'est d'être une femme et qui sont généreuses pour les moins chanceux qu'elles qui sont devenus des hommes ou qui apprennent à l'être.
Tout est si simple dès lors qu'on est une femme, tout nous profite et tout nous est offert. On n'a qu'à refuser si le malheur nous a faites conne, et à rejeter celui qui est assez serviable pour n'aspirer qu'à nous faire sentir quelle joie cela peut être d'avoir un corps de femme, un corps tout doux et tout douillet, un corps sans poils et sans dureté. Pourtant les mieux loties sont les plus égoïstes. Quand elles devraient partager sans question, elles minaudent et réclament encore des choses, des preuves et des cadeaux alors que le seul cadeau qui vaille c'est que la nature les a faites femmes. Mais de tout cela, elles ne se rendent pas compte.
Mais moi je sais, je connais l'injustice et sa réparation.
Alors bien obligé de corriger moi-même cette absurdité naturelle qui fait qu'elles ont tout quand nous n'avons que des grumeaux sur la peau et des poils sur les joues qu'on se doit d'arracher pour connaitre l'étreinte sans mettre le feu aux poudres de leur teint délicat. Et encore faut-il dans ce marasme rester l'homme, le vit qui dure et qui durcit.

On ne saurait caresser les cheveux de sa secrétaire ou prendre son patron dans ses bras sans soulever l’indignation de tout un service. Non pas que les relations de travail manquent de franchise, elles empruntent seulement des codes spécifiques, lesquels usent finalement peu du langage corporel. Et puis le geste familier est sans promesse,abrupt au point qu’il fait souffrir les femmes. Si un homme touche un derrière amical au bureau, c’est sans intention. Le moment vaut pour luimême et n’implique pas qu’on parle fiançailles, ce qui contrarie presque inévitablement la femme qui, à coup sûr, se renfrogne. Moi, j’aime la familiarité. Surtout la mienne car elle est sans vulgarité.

C’est une chance que je cultive, cette bonne éducation. Je ne crois pas qu’un seul mauvais sentiment m’habite hormis quelques rêves liés au sexe. Mais ça, c’est la nature. Ça ne compte pas. Ma bonne éducation me permet surtout d’être un homme tranquille, ce qui est bien. Je plains beaucoup les gens sans vocabulaire car ils s’énervent facilement. Parfois, c’est très gênant, surtout quand il s’agit d’un supérieur direct. Il hurle et tout le monde a honte pour lui.

Mais je croise tant de truies et d’obèses complexées et de souris gueulardes que c’est à se demander s’il reste des vraies femmes, des qui savent quelle chance c’est d’être une femme et qui sont généreuses pour les moins chanceux qu’elles qui sont devenus des hommes ou qui apprennent à l’être. Tout est si simple dès lors qu’on est une femme, tout nous profite et tout nous est offert. On n’a qu’à refuser, si par malheur on est trop conne, et à rejeter celui qui est assez serviable pour n’aspirer qu’à nous faire sentir quelle joie cela peut être d’avoir un corps de femme, un corps tout doux et tout douillet, un corps sans poils et sans dureté. Pourtant les mieux loties sont les plus égoïstes.

Tout le monde compatissait, mais moi je ne voyais pas trop le rapport avec mes propres soucis, du coup j’avais un peu de mal à m’intéresser. Mais quand même c’était une femme et il faisait chaud. Son laïus devenait plus incohérent au fur et à mesure qu’elle se mettait à pleurer. Ça devenait même un peu agaçant, d’autant que la moindre des politesses est de préparer ses interventions pour aller à l’essentiel. Là, ce n’était plus que des larmes, des reniflements sales et des comme quoi son mari il allait aux putes mais qu’il aurait préféré que la pute ce soit elle mais qu’elle avait toujours mal au sexe et très peur aussi et que l’amour c’était le cœur et pas la culotte.