Paris est une histoire d'amour: Récit

Comment conquérir le cœur de cette jeune fille rencontrée à la terrasse d'un café, vers l'Odéon ? "Rencontrée " n'est pas le mot juste , plutôt "abordée " brièvement en quelques paroles douces et nullement intrusives. Et comment décrire exactement ce qu'il s'est réellement passé ? Peut-être qu' en croisant mon regard, elle a compris qu'il y avait quelque chose ? Mais je me perds en conjectures. D'abord, qu'est-ce que je lui ai dit exactement ? Il semble que je ne m'en souvienne pas précisément. J'ai dû dire des banalités sur la météo, comme il fait beau, ah, le soleil ! Le soleil et Paris s'entendent si bien comme deux vrais amis pour la vie. Je sais qu'elle a souri, à ce moment-là. Nous étions proches, l'un de l'autre. Deux tables côte à côte. Une partie de hasard, jeu merveilleux aux règles mystérieuses.
Elle est simplement partie. Bref éclair de volupté sinueuse. Et j' ai fait hmm dans la tête. Hmm... J'ai juste le souvenir de son profil de médaille.
J'ai payé ma consommation. Un expresso. J'avais du temps à perdre. J'avais le choix entre les cinémas de l'Odéon et les bouquinistes des quais de Seine. J'ai décidé de divaguer, de me perdre dans les rues du Quartier Latin. Avec l'air de ne penser à rien, juste l'air, parce qu'en fait, mon esprit était occupé par des rêves éveillés, c'est comme ça quand on est amoureux ! Et quand je suis amoureux, me viennent, en rafale, des idées lumineuses, des sentiments limpides, à l'aune des sensations du monde. Mais je ne sais rien d'elle et cela ressemble à un mauvais roman photo ou à une romance à deux balles. Je la retrouverai peut-être. Et là, j'irai plus loin. J'oserai.

Je ne suis pas retourné au café tout de suite. J'ai attendu quelques jours. J'ai appelé au téléphone Hervé. C'est mon meilleur ami, on est de la même génération, sa femme l'a quitté pour un plus jeune que lui, il vit seul dans un appartement qui semble démesurément vide. Je lui ai raconté ma rencontre, il semblait intrigué.
- Tout est possible, de nos jours, m’a affirmé Hervé. Tu n’as pas à craindre que Milena tombe amoureuse de toi. Tu as l’habitude de faire signer des contrats, de connaître ainsi tes contemporains et leurs errements. Tout est envisageable, à condition de la retrouver. C’est un signe que t’envoie le temps, qu’il ne faut pas mésestimer.
On s’est salués. J’ai raccroché.

Voici notre entretien. Autour d’un crème, pour moi, et pour Frédéric, un cocktail ( j’ai oublié le nom ) dont il raffole.

- Bonjour Frédéric !
- Bonjour.
- Comment allez-vous ?
- Je vais bien. Et vous ?

Un long silence.

- Bien aussi. Je vous ai fait venir, Frédéric, car j’ai le complexe de l’écrivain.
- ?
- La peur de la page blanche et le refus d’être visible.
- ?
- Et je suis un poète. Autrement dit, je suis un pigeon malade.

Laure est une chic fille, avec qui je partage une sexualité exacerbée, nous ne sommes pas officiellement amants, nous ne vivons pas ensemble. Aucun contrat entre nous, aucune histoire donc.
- Ah, tu me fais mal !
Je lui fais pourtant du bien. Elle n'est pas toujours de bonne humeur. Qu'importe ! Nous nous aimons. Comme c'est romantique et c'est à tomber ! Elle me tance afin que je trouve du travail, devienne un écrivain riche, célèbre et beau aussi comme Frédéric Beigbeder, avec qui je devrais prendre contact.  Il y a aussi Thierry Ardisson, le mythique animateur télé.
- Quand ton roman sera écrit et publié, tu le lui présenteras !

Je n’ai toujours pas compris ce qu’il s’est passé cette fameuse nuit. Je regarde le plafond de ma chambre en espérant y trouver une réponse. Il y a quelques jours, je suis allé voir un médecin qui m’a dit que j’avais besoin de repos, et qui m’a donné quelques jours d’arrêt. J’ai dû rêver cette soirée d’étudiants ou alors on m’a drogué, on a pris mes clefs, on est entrés chez moi, et on m’a mis dans ce lit. Je n’ai pas vu Milena, et je ne m’explique pas son absence ni, pourquoi elle m’a invité. Hervé me dit que je suis en train de traverser une zone de turbulences, peut-être une dépression. Milena ne m’appelle pas, et je ne suis pas sûr qu’elle m’ait appelé un jour. Je doute même de son existence et de la véracité des faits. C’est une histoire littéraire, cinématographique, un roman, un film, où je perds pied. J’ai appelé Milena, ça sonnait occupé. Alors, je suis allé sur le Net, les réseaux sociaux, et j’ai cherché sur Facebook : Milena Moreau. J’ai trouvé quelques homonymes, dont certains mal renseignés, sans photo. J’ai essayé Linkedin, Twitter et Instagram, rien trouvé de concluant. J’ai rappelé Milena, elle m’a répondu.

Je me suis réveillé comme au sortir d’un mauvais rêve. J’ai marché dans la pénombre à la recherche du poste de télévision, en vain. Je n’ai pas ce genre d’appareil. J’ai juste un ordinateur portable. Mais alors, hier soir, que s’est-il passé réellement ? J’ai appelé Hervé, je lui ai posé plein de questions relatives à Milena Moreau, il m’a demandé si je n’étais pas fou, car, jamais, je ne lui avais parlé de cette jeune fille. J’ai écourté la conversation, et je suis sorti précipitamment, ma voisine de palier n’était pas une vieille dame avec son chien, mais un couple avec un enfant en bas âge.

Je dois bien admettre que je ne connais pas Milena et que je me fais des idées mais c’est plus fort que moi. Plus fort que ma vie d’assureur, de bureaucrate penché sur ses dossiers, le regard perdu dans le cadran de sa montre. Je fais appel de temps en temps, au service d’une prostituée, qui travaille chez elle, en toute discrétion, parfois pour quelques caresses bucco-génitales, parfois pour le grand jeu, quelques heures d’une nuit étrange parce que nous ne sommes pas des amants mais elle une pute et moi son client, elle s’appelle Samia et elle est maghrébine. Elle est beaucoup moins jeune que Milena, la quarantaine, et elle n’a pas ses états d’âme ni, les mêmes origines sociales. Il arrive qu’on parle plutôt que de baiser. Et ces quelques minutes qu’elle ne me facture pas m’apportent beaucoup, et peut-être davantage qu’une histoire d’amour imaginaire avec une étudiante qui peut-être ne pense plus à moi et m’oublie. Mais Milena demeure une obsession.