Une vie française

Il est toujours risqué d'émettre des jugements définitifs sur des oeuvres sachant à quel point nos opinions sont fluctuantes au cours des temps et nos sensibilités mouvantes. C'est pourtant ce à quoi s'essayent tous les contributeurs de ce site avec les incertitudes qui s'y attachent…

Alors, permettez-moi aujourd'hui, une nouvelle fois de retenter d'émettre un avis, aussi incertain puisse-t-il être, car il est des livres, parfois, qu'on lit et qu'on ne devrait pas. Des livres si distants, si irrémédiablement loin de nous-mêmes ou de ce que l'on attend de la littérature, qu'on sait, dès l'entame, qu'on est, le livre et nous, inconciliables.

De manière générale, j'ai beaucoup de mal avec ce qui se publie à l'heure actuelle en littérature française, disons depuis une cinquantaine d'années. le dernier grand bouquin en français, selon moi, est Belle du Seigneur d'Albert Cohen. Donc, sur ce qui se publie depuis, je cherche, je cherche, et à chaque fois je suis déçue.

Périodiquement, des amis à moi, ou des avis que je lis ici ou là, m'indiquent tel ou tel(le) auteur(e), tel ou tel livre spécialement ceci ou particulièrement cela, à ne pas manquer d'après eux. Alors, incontinente, je me jette… eh puis non, décidément non, ça ne m'accroche pas.

Voilà comment j'en suis venue à Jean-Paul Dubois. C'était il y a longtemps, bien avant le pataquès actuel. J'ai mis une éternité à lire ce livre. Pourtant, il n'y a pas à dire, c'est plutôt bien écrit, ça se laisse avaler, ça passe tout seul. Mais de là à tenir au corps, là, en ce qui me concerne, ce n'est pas la même loterie. Il est vrai que j'aime bien, de temps en temps, m'avaler gloutonnement une tranche de pain de mie industriel : c'est moelleux, ça passe bien… Mais franchement, de vous à moi, culinairement parlant, c'est un désastre.

On pourrait dire la même chose d'un bon, brave fromage pasteurisé. Ça passe très bien, ça ne choque pas le palais, jamais, ça n'a ni saveur ni odeur trop appuyée. On mange ça en pensant à autre chose et c'est d'ailleurs fort pratique quand on est engagée dans une discussion intéressante car ça ne nous fait pas perdre le fil de ce qu'on raconte. C'est bien sûr tout à fait différent quand vous rencontrez un sacré vieux fromage féroce, un sauvage, un mal dégrossi, vous savez, avec sa méchante odeur de fin des temps. Là, vous êtes obligée de vous arrêter, de laisser vos papilles au combat, peser le pour et le contre à votre place, et rendre leur verdict. Vous pouvez, en fin de compte, adorer ou détester cette matière malodorante, mais une chose est sûre : cela ne vous laissera pas indifférent(e).

Eh bien voilà tout ce que je recherche en littérature, un quelque chose qui ne me laissera pas indifférente. Et, malheureusement, ce n'est pas en me bourrant la panse de littérature pasteurisée que je risque des excès de jouissance. Alors, ne vous déplaise, j'ai le sentiment qu'Une Vie Française, est à la littérature ce que le Brie de Meaux pasteurisé de marque Président est à la gastronomie : un produit de consommation courante destiné à satisfaire le plus grand nombre mais en aucun cas ce qu'un restaurateur digne de ce nom proposerait à sa clientèle.

Qu'est-ce que j'aime en littérature ? Des personnages, et même, des personnages forts, de ceux qui impriment durablement ma mémoire ; des personnages qui me font penser à la lecture: « Oui, tiens, c'est comme ça, exactement. » Des personnages qui représentent plus qu'eux mêmes, des personnages qui sont un pan de l'humanité à eux tout seuls, des personnages qui ne vieilliront jamais car ils sont éternels, universels, indépassables…

Quand on lit Cyrano, on se dit : « Oh Putain ! la vache ! ça c'est bien dit, ça c'est grand ! » car, plus encore que la beauté du verbe d'Edmond Rostand, on a tous plus ou moins un bout de Cyrano coincé en nous, une grande douleur, une vaste peine, qui n'est certes pas forcément un nez trop long, mais en tout cas, un quoi que ce soit qui joue le même rôle. Quand on lit le Harry Haller du Loup des Steppes, on se dit : « Nom de dieu ! moi aussi j'ai ressenti ça, et avec cette intensité là, bon sang, comme c'est bien vu ! »

Ici, rien. L'auteur se veut drôle, or, le tour comique qu'il essaie d'imprimer à sa narration a le don de m'éloigner systématiquement des personnages, de mettre une distance rédhibitoire entre eux et moi. L'auteur ne se livre pas, selon moi, il fabrique un produit. Il ne met pas ses tripes sur la table ; il reste sagement assis dans son fauteuil à se regarder écrire. Il case deux ou trois bons mots dont on le sent très satisfait (comme le coup de braguette magique), place un ou deux embryons de pensée (plutôt convenus et sans trop d'envergure) et puis voilà, c'est tout, c'est déjà la fin, au suivant.

De plus, l'auteur cherche à faire coller les grandes étapes de la vie de son personnage avec les événements politiques de son pays, à savoir la France (ça, vous vous en seriez douté dès le titre) de la Vème République. (D'ailleurs, à le lire, j'ai le sentiment que l'auteur confond " grands événements politiques " et " échéances électorales ", ce qui, d'après moi, n'a à peu près rien à voir, mais bon, c'est un autre débat.) Et quand bien même ce serait la même chose, en soi, est-ce que cela a une quelconque pertinence, le fait que ce soit Machin président ou Bidule président au moment où le personnage vit tel ou tel événement dans sa vie personnelle ? Quel est l'intérêt ? Est-ce que l'étiquette que l'on colle sur le vaste appareil politique d'un pays a quoi que ce soit à voir avec ce que ressentent ses habitants à un temps t dans leur intimité ?

Ainsi, on croise une foule de personnages, desquels on n'apprend, le plus souvent, presque rien, et donc auxquels, fatalement, on ne s'attache pas énormément voire pas du tout. Si je prends l'exemple de l'épouse du narrateur (personnage important, normalement, s'il en est), eh bien je la trouve totalement désincarnée. Je n'y crois pas. Et lorsque je n'y crois pas en littérature, c'est mauvais signe… La preuve, quand elle meurt, je m'en fous. Sa fille va mal ? Je m'en fous aussi, et pour la même raison, parce qu'il n'aura jamais pris le temps de me la faire aimer ou détester, de me la rendre précieuse ou hideuse, de la rendre indispensable à son histoire.

Et pour chaque personnage c'est un peu le cas. Il entreprend même de parler de ses parents en les désignant par leur nom et leur prénom. Ça vous arrive, à vous, de parler de vos parents en les désignant par leur nom et leur prénom ? Moi, jamais, et ça, mon cher Jean-Paul Dubois, ça a le don de mettre une distance entre vos personnages et moi vis-à-vis de laquelle le mur de Berlin ferait office de parc pour nourrisson. Ça me coupe de tout, je ne suis plus dedans, je deviens totalement extérieure à l'histoire au lieu d'être dedans, précisément, de vivre au rythme des personnages et mon coeur de battre à l'unisson.

Bien évidemment, il y a le passage fameux avec David Rochas qui se masturbe dans son rôti. Certes c'est amusant (sans toutefois faire trop de concurrence à Hegel) mais, quand je m'interroge, qu'est-ce que j'en garde du David Rochas ? Eh bien juste le fait qu'il se masturbait dans les rôtis, en somme, l'archétype du personnage qui ne représente que lui-même, l'archétype du personnage dont la seule raison d'être est de placer une petite scène croustillante mais absolument pas de brosser un pan d'humanité qu'il serait intéressant d'observer.

Et tout est à l'avenant (et pourtant, j'ai choisi le passage probablement le plus truculent de l'ouvrage) si bien qu'en bout de course, je n'en garderai rien, circulez, y a rien à voir. Ceci dit, d'autres que moi ont des avis très différents du mien à propos de ce livre et je vous invite à les consulter pour glaner d'autres sons de cloche. En ce qui me concerne, ce ne sera toujours pas le grand bouquin que j'attendais en littérature française, mais, de ça comme du reste, c'est à vous de juger, car ce n'est, bien évidemment, que mon avis, c'est-à-dire, bien peu de chose.

« Et ma mère tomba à genoux. Ses mains sur son visage ressemblaient à un pansement dérisoire ».
Ca commence comme ça : avec un malheur. le frère ainé de Jean Blick, Vincent, vient de mourir de complications opératoires. Jean a 8 ans, nous sommes en 1958, et commence pour lui une longue période de purgatoire entre des parents effondrés qui vivent sous l'eau, avec De Gaulle en toile de fond, sur le téléviseur.

Mais rassurez-vous, Jean-Paul Dubois n'est pas du genre à faire se lamenter ses narrateurs, loin de là ! Avec toute l'humanité du monde, mais aussi avec plein d'humour et d'ironie, Jean Blick va vivre. Il va vivre et connaitre ses premières expériences sexuelles (ah là là...son copain et le rôti familial...) . Il va vivre et clamer ses premières convictions politiques. Il va vivre et tomber amoureux fou d'Anna, qui devient sa femme.

Tout ce qui se passe d'important en France défile sous nos yeux (les chapitres d'ailleurs ont comme titre le nom des divers présidents qui se succèdent, c'est tout dire), mais tout ce qui se passe d'important dans la vie de Jean ne nous échappe pas non plus. Ses pensées les plus intimes, ses déchirements, ses peurs, ses joies et ses doutes, surtout, parsèment les pages de ce roman qui emporte, qui enveloppe. Les joies de la paternité, les voyages en mission pour photographier les arbres, les relations peu à peu distantes avec sa femme, le lien de plus en plus profond avec sa mère...tout ceci est raconté en même temps que la guerre d'Algérie, mai 68, les divers scandales financiers, l'affrontement Chirac- l'Autre, comme il dit (vous avez tous deviné de qui il s'agit) ...

Bref, trêve d'explications : je vous invite à entrer dans ce roman, vous vous y sentirez comme chez vous, amusés, attendris, étonnés, et même bouleversés, car je vous assure que l'humour (toutes les sortes d'humour) et l'émotion (toute la gamme des émotions) vous y accueilleront à chaque page.

Jean-Paul Dubois, que j'appréciais déjà énormément après avoir lu « Kennedy et moi » et « le cas Sneijder », eh bien cet auteur entre dans mon panthéon personnel de mes auteurs favoris ! Je l'adore !

Il est temps de revoir la grande Histoire de la Vème République autant que les petites histoires de Jean-Paul Dubois. Je peux maintenant citer dans l'ordre tous les présidents de ces derniers temps, les deux intérims d'Alain Poher compris, des présidents qui marquent la vie de Paul Brick, grand photographe d'objet inanimé. De Gaulle est président, son frère est mort, et la vie de Paul, encore adolescent bascule dans un monde où sa mémoire sera toujours présente, où le cynisme de la vie prend le dessus, où je découvre une autre fonctionnalité d'un rôti en famille. La belle époque, ce De Gaulle et mai 68, une autre adolescence que je vis ici par procuration en écoutant Curtis Mayfield, le temps du Québec libre et de la chienlit. Avec Pompidou, c'était une autre paire de manche, pas la peine de s'astiquer le manche, il avait moins de couilles que le Général.

Si je traverse la vie des présidents aux travers de leurs petites magouilles présidentielles et autres travers politiciennes, me pourléchant les babines et me léchant mon majeur après des travers de porc, je découvre surtout celle de Paul Brick que je vois évoluer dans sa petite vie, du gars boutonneux méprisant Ash Ra Tempel et Jetho Thull au quinquagénaire accompli mais pas forcément plus heureux. La faute à cette vie, cette putain de vie, WTF, qui a commencé par le rôti de Mme Rochas. Il faut bien un facteur déclencheur, source d'initiation autant physique que spirituel. Un rôti peut conditionner toute une vie, je te l'assure.

Seconde expérience Jean-Paul Dubois, et j'en redemande déjà… le début d'un long roman, d'une belle histoire comme la passion de la famille Rochas pour le rôti de boeuf de la Boucherie Centrale. Je te le répète, le rôti est au centre de tout, de la table, du roman et de notre monde aussi. le plaisir est à chaque page, ou presque – je ne peux pardonner à l'auteur de citer Pink Floyd comme un groupe affligeant comme une envie de déchirer la page et de la fourrer dans le rôti pour qu'il s'étouffe avec. Parce qu'après tout, j'aime bien Curtis Mayfield, comme j'aime bien America ou Kraftwerk. J'ai une place pour tous ces groupes dans mon coeur et dans ma discothèque, classée par genre et par interprète. Beaucoup de musiques dans la première partie de sa vie, des silences de plus en plus omniprésents par la suite. Je me reconnais forcément dans la vie de Paul Brick, souvent incomprise, et j'avoue que la classification de ma discothèque a toujours également été un véritable casse-tête que je n'ai toujours pas résolu, constamment insatisfait par les choix qui m'ont été de faire.

J'entends les haricots verts qui grésillent dans la poêle, un peu de sel, un peu d'ail. J'ouvre la porte du four, une vapeur chaude embrume mes lunettes, le rôti commence à caraméliser sur ses contours. Un certain plaisir me submerge, plaisir simple et gourmand, décapsule une bière et insère mon disque de Curtis sur la platine…

Une vie désabusée. Paul Brick qui ne sourit plus à la vie, la déprime facile, la vie, putain de vie, désenchantée. Cynique et morose. Drolatique et corrosif. La sinistrose à son firmament. Mais une vie où la musique et les silences ne l'ont jamais quittés. (Dont Worry) If There's Hell Below, Were all Gonna Go...

Tu reprendras bien une tranche de rôti ?
Lien : http://memoiresdebison.blogs..

Un père patron d'une concession Simca, une mère traductrice, deux fils, Vincent, 10 ans et Paul, 8 ans, une belle maison...En cette année 1958 où la France entre dans la Vème république, la famille Blick mène, à Toulouse, une vie paisible et heureuse. Mais le jour de l'adoption de la nouvelle constitution est aussi le jour terrible où Vincent meurt des suites d'une banale opération. La vie de Paul est bouleversée, ses parents peinent à surmonter leur chagrin. Une chape de plomb s'abat sur la famille. Privé de l'affection d'une mère qui n'est plus capable du moindre sentiment, Paul va grandir avec le son de la télévision pour remplacer les conversations, dans la France de de Gaulle, corsetée dans les traditions et les convenances. Puis le Vème république prend son essor, les présidents se succèdent et Paul prend son envol pour devenir un homme.


De de Gaulle à Chirac
De la nouvelle constitution à la dissolution
De mai 68 au 11 septembre
Du plein emploi à la crise
De l'enfant à l'homme fait
De la mort de son frère à l'effondrement intérieur de sa fille
De l'opulence aux huissiers
De l'homme au foyer au photographe globe-trotter...
C'est toute l'histoire d'un pays et d'un homme dans la deuxième moitié du XXème siècle que déroule cette "vie française". Avec drôlerie et tendresse, DUBOIS mêle les petites histoires et la grande Histoire et le lecteur, ravi, voit défiler les grands évènements qui ont marqué la France et les petites anecdotes qui ont marqué une famille française. Et bien sûr, on se reconnait forcément, on a vécu les mêmes choses, on retrouve le passé du pays avec nostalgie, on reconnait ses parents, sa famille, des comportements, des idées.
Une vie française est un livre à lire absolument. Il a la saveur des grandes oeuvres américaines mais avec un goût "bien de chez nous"!

Jean-Paul Dubois, dessine un tableau sombre teinté de mélancolie sur les chimères comme sur les valeurs qui agitent le monde. En parcourant "une vie Française", ou un demi-siècle d'une famille toulousaine, de ces années qualifiées parfois de glorieuses, il restera un parfum très particulier, indéfinissable, un quelque chose de totalement éphémère, car tout lasse, tout passe, tout casse.
A la page 138 il lâche: je vois la vie comme un exercice solitaire, une traversée sans but, un voyage sur un lac à la foie calme et nauséabond. La plupart du temps nous flottons.

Il y a dans les pages de cette vie française comme un clin d'oeil à Spinoza.

En effet les bonheurs périssables, hasardeux, sont trop souvent la source de désillusions affirme Spinoza. Tel un élève scrupuleux, Jean-Paul Dubois soulignera avec finesse ces bonheurs factices. Il a pris chacun de ses bonheurs périssables et les a théâtralisés dans une vie Française, depuis leur apogée jusqu'à leur naufrage.


Le mirage de l'argent épouse la vie même de sa femme Anna. Anna Villendreux qui en héritant de la société de son père Atoll, va se ruiner et ruiner sa propre famille.
Dans cette épopée boursière, Paul Blinck le mari se délecte à célébrer les succès d'Atoll, ou à décrire le ridicule des patrons, qui ne pestent que sur les charges salariales. Sur sa propre ruine, il aura ce regard désabusé, tout cela pour s'envoyer
en l' air.


Côté ambition, Paul Blick devenu Photographe va nous conduire au plus sublime succès de librairie. Grâce aux photos d'arbres de l'homme tronc ( quolibet inventé par Libération) , jusqu'à la demande expresse de François Mitterrand de voir son portrait, élaboré et éternisé grâce à une photo prise par Paul lui-même, Paul Blick alors tutoie les sommets.
La descente aux enfers est aussi loufoque que les personnages mis en scène par Jean-Paul Dubois Visqueux et penaud notre vedette après son refus de tirer le portrait de Mitterrand se voit contraint d'arpenter les mètres carrés de l'ANPE.


Côté cœur le même scénario va se vitrifier par la conquête d'Anna Villandreux. Paul Blick le doux rêveur va épouser une princesse, c'est merveilleux. Il ira même jusqu'à éprouver les yeux doux de la mère de la princesse. Puis devenu homme au foyer, une belle dame au popotin hallucinant, va éprouver ses talents, "Laure Milot jeune maman sexy aux fesses équatoriales exerçait le même métier que lui",mère au foyer, elle lui fera toucher la piste aux étoiles..
La même descente va le gagner quand la belle dame lui apprendra qu'un rabbin lui avait enfin enseigné les mystères de la révélation, l'orgasme, enfin le plaisir. Douloureusement la perte de son épouse va sceller aussi son désenchantement amoureux.


Fallait-il que Jean-Paul Dubois se déguise en Spinoza. Paul Blink souvent solitaire avait l'idée de nous conduire vers d'autres réflexions. Quand ses propres enfants et sa propre mère prendront une place de plus en plus importante dans sa vie c'est un personnage plus dense, plus fraternel qui traversera ce livre.


la perte du frère, Vincent, quand Paul a 8 ans, est toujours là présente, Vincent est son double il l'accompagne. L'enfant devenu l'enfant unique croit en ses parents, il redécouvre sa mère, Claire, capable de se passionner pour la politique. Une famille se met à vivre, avec ses 2 enfants, Vincent et Marie.
Sa fille envahit les dernières pages, non par goût du mélodrame mais pour authentifier l'homme sincère qui se met à vibrer.


"Je n'ai jamais prié ni cru de bonne foi en quoi que ce soit. Je vois la vie comme un exercice solitaire", écrira Paul après la perte de son frère. Cette ligne de fond est là, souterraine mais la plus visible.
Une autre ligne à la hauteur de ses sarcasmes, défiant les mœurs étriqués de ses concitoyens, maintient Paul à la coque du bateau de son beau-père.
Le lecteur la découvre, sur le bateau, dans la tempête. Cette ligne qui le retient à la vie, va le sauver, celle de la solidarité, aussi ferme qu'une cordée en montagne.
Quand il tombe à la mer l'autre va dans la furie des eaux le ramener à bord.
Jean Villandreux se dévoile avec toute son humanité cachée. le renouveau est en marche.

Un livre à mâcher, dévorer, déguster, une avalanche de situations cocasses et vraies.
Le roman de la vie.

La terre est belle, le monde est laid. C'est une conclusion un peu rude et bâclée mais plausible à cette vie française, la vie de Paul. Complexe, rarement sereine, souvent chahutée mais toujours passionnante même si parfois ses comportements et ses choix m'ont tenus à distance comme si je n'avais pas réellement envie de m'immiscer dans sa famille préférant la voir évoluer dans cette période de De Gaulle à Chirac qui fut aussi la mienne.

Je voue à J.P.Dubois une considération sans borne, ses phrases ont la faculté de résonner en moi comme des citations. Qu'elles soient drôles : « Il faut toujours se méfier de ces types qui descendent des croisés par les fenêtres. » ou tragiques : « Je menais, pour ma part, une existence de garde-barrière maintenu en poste sur une voie désaffectée. », elles sont toujours parfaitement adaptées et traduisent une lucidité et une acuité hors du commun : « Qu'il s'agisse de ma propre vie ou bien du destin de ce pays, je ne voyais aucune issue, aucune lumière, pas la moindre raison d'espérer une amélioration. »

J'ai dévalé 50 ans d'histoire de la France avec ses crises politiques et économiques, ses combats sociaux, ses guerres coloniales tout en percevant les mélodies de Curtis Mayfield ou de Stevie Wonder en fond sonore.
J'ai dégusté avec attrait le menu déroulant de l'existence de Paul, ce français comme tant d'autres avec sa sexualité balbutiante puis envahissante et enfin vide : « L'idée du désir était encore présente en moi et je concevais toujours l'idée d'être attiré par une femme, mais sans avoir à endurer la torture lancinante du manque ou de la privation. »
J'ai partagé ses bonheurs bien rapidement gommés par les deuils. Je me suis réjoui de ses réussites professionnelles chapardées à sa bonne étoile et attristés de ses infortunes familiales apparues comme les revers d'une médaille qui ne brille qu'un temps.

C'est toujours un plaisir de lire un ouvrage de J.P.Dubois. Pour ma part, il y a une telle qualité dans le style de cet auteur que cela me procure une aisance de lecture incomparable.
« L'aisance, c'est de n'être jamais obligé de se donner à fond. »
C'est l'été, ça m'arrange !

Lundi 04 novembre 2019... le Goncourt est attribué à...
15 ans plus tôt ce prix était-il déjà en germe ?...

Certains disent que l'on sait si on va aimer Proust en lisant la première page... J'ai aussitôt su que j'allais aimer Jean Paul Dubois.

S'agit-il d'une vie romancée ou d'une autobiographie déguisée ? Évidemment on peut s'interroger, d'autant que certains détails sont communs entre Paul Blick et Jean Paul Dubois : nés à Toulouse, réalisant des études de sociologie, ils ont fait tous deux un livre de photographies consacré aux arbres (les pins Bristlecone dont la longévité peut dépasser 5000 ans pour Dubois). Des thèmes sont répétés dans le Goncourt : les voitures (les Simca pour ce livre), le dentiste, l'accident d'avion.

Son regard porté à la Jean Pierre Bacri est sans concession sur les hommes et leur environnement politique. L'auteur montre ainsi l'évolution des membres de cette famille et de ses fractures avec véracité. La description de l'environnement familial de sa jeunesse est acide, acerbe, à couper au couteau : "surannée, réactionnaire , terriblement triste. En un mot française".

L'écriture est ajustée et appropriée aux propos d'une sociologie romancée à l'humour mélancolique. Elle rend crédible l'histoire du narrateur dans laquelle on s'immerge totalement en parcourant sa vie française. le tout est scénarisé à point, facilitant le parcours des mandatures de De Gaulle à Chirac, en rendant agréable la lecture.

C'est l'excellente et féroce critique de Nastasia B, ici même, qui m'a poussé vers ce livre. Je ne suis pourtant ni masochiste ni vicieux, et je ne me suis dit à aucun moment : tiens ce livre a l'air médiocre, sans doute est-il fait pour moi.
Cela ne s'est pas passé ainsi.
Le billet de Nastasia m'a fait retenir le titre, et puis l'édition poche m'est tombée entre les mains à l'occasion d'un raid chez mon bouquiniste (oui, c'était dans la vie d'avant : quand les bouquinistes avaient des boutiques ouvertes, et qu'on pouvait y entrer sans masque, visière, gel, gants, autorisation, plexiglas, et sans regarder son prochain comme un sac à virus... Un monde perdu dont nous avons déjà la nostalgie alors qu'il n'avait pourtant rien d'un paradis).
Tenant le livre, j'ai ressenti comme une pointe de curiosité, liée sans doute au battage fait autour de l'auteur depuis son Goncourt. Je me suis convaincu que les deux euros de cet achat ne condamneraient pas mes enfants à manger des rutabagas jusqu'à la fin du mois, et je suis donc reparti avec la chose.
C'était mon premier Jean-Paul Dubois.
Jusque là, je ne connaissais de cet auteur que le titre de l'un de ses autres romans (Vous plaisantez, Monsieur Tanner), que ma chérie lisait le soir dans sa nuisette et sous la couette conjugale. Je dois bien dire que j'étais fort perplexe, non devant ma chérie sous la couette, mais face à un titre aussi étrange, une couverture aussi improbable et un résumé vantant la promesse d'un feel-good novel au rayon bricolage. J'avais si peu ressenti d'attrait pour ce livre que je n'ai même pas demandé à l'astre de mes jours et de mes nuits ce qu'elle en avait pensé (il faut en effet savoir conserver des jardins secrets dans un couple). Lorsque je me suis enquis dernièrement de ce qu'était devenu l'ouvrage, j'ai appris qu'il avait terminé chez Emmaüs, ce qui est en définitive une forme de jugement parfaitement limpide.

Après cet interminable prologue, on attend peut-être que je dise quelque chose d'Une vie française. Alors voilà, je vais faire très court parce que Nastasia a déjà tout dit : c'est bien écrit et ça se lit sans effort. Mais c'est fade, ça n'a pas beaucoup d'épaisseur et j'ai peur de l'oublier très vite. J'ai eu du mal à m'intéresser aux heurs, malheurs et considérations philosophiques du héros, tandis que ses turpitudes sexuelles me faisaient plutôt bailler (j'ai bien noté la fixation de l'auteur sur les fessiers féminins, mais tous ses mots sur le sujet, hélas, ne valent pas un seul croquis de Manara). Il y a pourtant de bonnes pages, où l'on sent que Dubois pourrait développer quelque chose d'intéressant, de sincère et personnel, où l'on sent en un mot que son projet aurait pu être d'une tout autre dimension. Mais sitôt engagé dans cette voie plus escarpée, l'auteur se croit très vite obligé de remettre son nez de clown et on dévale à nouveau vers le facile, comme s'il ne fallait surtout pas effaroucher le lecteur avec des exigences déplacées.
Alors je me suis rabattu sur des détails, m'agaçant à l'occasion contre des dissonances historiques inexplicables et sans la moindre importance (qu'est-ce que c'est, par exemple, que cette sécheresse incroyable qui frappe Toulouse en 1974 plutôt qu'en 1976 ? Fichtre, ne s'agirait-il pas d'un indice volontairement abandonné par l'auteur pour laisser croire que son histoire ne se situe pas dans notre monde à nous mais dans une uchronie très subtilement décalée ? Mais si c'est le cas, pourquoi la divergence des faits ne produit-elle donc pas la divergence des deux continuums temporels ? Etc, etc).
En un mot, je me suis occupé comme j'ai pu, en me répétant que le confinement me rendait excessivement irritable et que peut-être il commençait à faire de moi quelqu'un de méchant.

Au bout du compte, j'en retire deux constats : 1) mon envie de découvrir le Goncourt de Dubois s'est passablement émoussée. 2) Au moment de mettre deux étoiles et demi en témoignage de cette morne lecture, j'ai soudain rougi de honte en me souvenant que j'ai chichement accordé trois étoiles à Romain Gary et à son Éducation Européenne, pas plus tard que la semaine dernière.
Une demi-étoile d'écart entre ces deux livres, non mais sérieusement ?

Alors que Paul n'est encore qu'un enfant, le 28 septembre 1958, son frère aîné, Vincent meurt d'une péritonite aiguë. À partir de ce jour-là, Paul va grandir tout seul, au milieu de la famille.
Un tel drame peut anéantir n'importe qui et donner à la vie un tournant inattendu, mais il est difficile de faire le lien entre cette tragédie et le comportement de Paul.
J'ai du mal avec les protagonistes qui ont tout pour eux et qui traînent leur désenchantement à longueur de livres. Certes, la vie de Paul Blick a été marquée par son enfance, mais le personnage est loin d'être assez profond pour que je m'y attache. Même chose pour les autres personnages. Par conséquent, difficile de s'intéresser à leurs vies.
L'histoire se déroule en France, de la présidence de De Gaulle à celle de Chirac. La réussite du livre : nous replonger dans ses années. J'ai néanmoins regretté qu'il n'y pas plus de détails sur cette période, qu'il y ait juste un avis désenchanté sur les présidences.

Lien : https://dequoilire.com/une-v..

J'adore ces livres qui une fois refermés laissent planer un doute sur les quelques jours qu'on vient de passer ensemble : est-ce que j'ai lu un livre ou vu un film ?
C'est beau, c'est bien écrit, c'est fluide, c'est attachant.

J'ai beaucoup aimé la profondeur des personnages, l'histoire de la France de la 2nde moitié du XXe siècle n'est qu'une trame de fond, des images sur un poste de télévision noir et blanc ; et tant mieux car j'avais pensé en lisant la 4eme que ce serait plus scolaire, plus chronologique.

Bref, un très bon roman pour un très bon moment.