Avenue des Géants

Les journalistes sportifs me rendent dingue . Je n'ai jamais vu des gens parler autant , alors qu'ils ont si peu à dire .

Plus un pays est développé moins les voisins se parlent .

Je suis comme beaucoup de gens , pas envie de vivre et encore moins de mourir .

- Je suis venu me rendre.
Elle a rigolé.
- Vous rendre ? Vous êtes pourchassé pour excès de vitesse ?
- Non, pour un double meurtre.
Elle m'a scruté pour voir si j'étais sérieux. On a continué sur le même ton badin.
- Dans notre comté ?
- Non, plus au sud à North Fork, Sierra Nevada, Californie. Vos collègues de Freno doivent être au courant.
- Comment peuvent-ils l'être ?
Elle n'adhérait pas encore à l'affaire.
- Mon père a dû les prévenir. D'ailleurs, il doit être arrivé sur place.
- Très bien, asseyez-vous sur la banquette, je vais les contacter. Tant que je n'ai pas de confirmation, je ne peux pas vous arrêter.
- En attendant je vais aller m'acheter un beignet, je reviens.
J'ai repris mon casque et mes gants et je suis sorti sous le regard médusé de la blonde.
J'ai enfourché la bécane sans précipitation, j'ai démarré et j'ai traversé ce qui restait de l'avenue principale à la vitesse légale. En roulant, je calculais ce que j'étais prêt à payer à la société pour le double meurtre de mes grands-parents : la moyenne des années qu'il leur restait à vivre. Quinze et neuf pour une espérance de vie de quatre-vingt ans, divisés par deux, on obtenait douze ans. Douze ans de bagne, je ressortirais à vingt-sept ans, je trouvais ça correct, mes grands-parents ne valaient pas plus.
Les flics m'ont trouvé en train de siroter un café allongé, un beignet à la main, assis sur les marches d'un entrepôt de bois, à la sortie de la ville.

Le sentiment que la vie vous a quitté de votre vivant est l'expression de la solitude absolue. Personne ne peut ni le comprendre ni le partager.

Le seul tort d’Orwell c’était de croire que le totalitarisme prendrait un visage terrifiant. Oh non ! Rien de tout cela, pour autant que vous acceptiez la petite musique mièvre des réseaux sociaux, que vous acceptiez l’obsolescence de tout ce que vous achetez au bout d’un an, que Sisyphe n’ait pour tout repos que la période des soldes, que Google sache tout de vous et puisse éventuellement le monnayer aux flics, qu’on puisse vous localiser à tout instant avec votre téléphone, vous ne risquez rien.

Pourquoi les gens écrivent-ils ? Souvent parce qu’une sourde vanité les rend fiers de leurs malheurs et qu’ils veulent les partager avec le reste de l’humanité parce que, au fond, ils sont trop lourds pour eux. Je crois aussi que beaucoup de gens écrivent parce qu’ils ne trouvent aucun réconfort auprès de leur famille. C ’est même pire, c’est souvent leur famille qui est à l’origine de leurs déboires. Avoir des lecteurs leur donne le sentiment d’être moins seuls sans l’inconvénient d’une promiscuité assommante avec des gens bien intentionnés. Souvent aussi, ils écrivent pour laisser une trace.

J'ai remarqué que le romancier américain démarre souvent par la genèse de sa famille. Comme si on ne pouvait pas parler d'un arbre sans évoquer ses racines.

Pour moi, les gens ne sont obsédés à ranger des objets que s'ils ne parviennent pas à mettre de l'ordre dans leur tête.

La nature ne connaît ni le silence ni le bruit. Ce n’est pas comme en ville, ce qu’on entend va toujours dans votre sens, celui de votre apaisement, pour peu que vous ayez confiance dans la vie sauvage.