American Fays

Pour avoir quelque chose à confesser le dimanche, il faut bien qu’il y ait eu un samedi.

- Chers concitoyens…, commença le bras droit du maire.
Des murmures s’élevèrent. Jack The Crap sourit. Ils s’attendaient toujours à voir le maire en personne, discours après discours. Voilà ce qu’il leur fallait : de la proximité, l’impression qu’ils étaient importants. Ils voulaient sortir, le temps de quelques paroles, de l’anonymat auquel leur propre insignifiance les cantonnait. Le peuple aimait qu’on s’adresse à lui et qu’on le flatte avant de le faire passer aux urnes, comme une secrétaire sentimentale avant de s’allonger.

La vie pulsait à Chicago, la vie bruissait. A la lumière comme dans l'ombre.

Beaucoup d'hommes savent se servir d'un instrument, mais tres peu possedent le vrai doigte

- Bull ?
- Oui, patron ?
- Arrête de rêvasser et dézingue-moi ce leprechaun.
- Pff, il est si mignon...
- Bull ?
- Oui, patron ?
- Je me demande parfois pourquoi je t'ai embauché.

- Tu vois, The Crap, les bonnes femmes, c’est comme les Siciliens et les Irlandais. Faut déjà s’les fader, si en plus, on doit savoir leur parler... Une bonne claque dans la gueule et plus personne a envie de l’ouvrir.
- Bien sûr, patron.

Des choses sales, Old Odd en avait vu. Il avait même participé à certaines. C’étaient les aléas du métier. Il avait écumé des entrepôts, des bordels, des greniers et des caves. Il avait récupéré des types dans un tel état qu’il avait hésité à les achever. Il avait mis des types dans un tel état qu’il avait dû les achever. Il avait parlé à des hommes et des femmes privés de liberté, misérables et aux abois. Certaines filles, dans les speakeasies, étaient tellement camées qu’elles s’évanouissaient sous les clients. Des gars, tellement accros à la gnôle, qu’ils ne pouvaient même plus gémir une onomatopée quand on leur marchait dessus dans le caniveau. Trois hommes qui devaient de l’argent à la famille avaient préféré se tuer. L’un d’eux avait même tiré une balle dans la tête de ses trois gosses et de sa femme avant de retourner son revolver contre lui. Et c’est Odd, à l’époque simple homme de main, qu’on avait envoyé pour nettoyer les lieux.

- Bix, c'est la ruse qui lui tient lieu d'intelligence, disait souvent Old Odd. Lui demandez pas d'être logique ni même prudent. Mais pour réussir un mauvais coup, y a pas mieux.

« Regardez ça, dit Bix à voix basse, elle arrive. La Vieille-Du-Tas-D’Ordures.

– Qui ?

– Chut. Regardez ! »

Ses doigts tombèrent sur la porcelaine froide de la poupée. Il la sortit du sac, car elle le gênait.
- Ses bottes m' iront très bien.
- C'est la poupée de ma mère... Et puis... Un chat avec des bottes ?
- Il y a bien des humains à moustache... Donne-les moi et je te ferai rencontrer un roi !