Blackwood

Tu serais étonné de voir où les gens vont chercher des réponses quand ils croient que personne ne regarde. 

La brutalité de l’indifférence et les années d’enfance qu’il avait gâchées à tenter de plaire à un homme à qui il n’était pas possible de plaire et les années de jeunesse qu’il avait gâchées à tenter de comprendre ce qu’il avait fait pour qu’il se passe la corde au cou. La main de sa mère tendue vers lui quand elle lui avait parlé de son frère. Comme si un geste aussi simple pouvait effacer une vie de questions et de culpabilité, et comment il avait laissé cette main posée là sur la table. Ouverte et vide.

Il toucha des livres sur l’astrologie, les sciences occultes, la magie noire, les religions orientales, le vaudou, les saints.
 Elle s’intéressait à beaucoup de choses.
— À tout ce qu’ils voulaient entendre.
— Elle n’était pas comme ça.
— Alors comment elle était ?
— Elle croyait.
— En quoi ?
— En la possibilité, je crois ? Qu’il y ait d’autres choses dans le monde que nous ne pouvons pas voir ou même connaître. Des choses qui nous guident et qui nous connectent. Qui nous sauvent.  

Il ne voulait plus être comme ses parents. Garder tout en soi après des années à se fatiguer les yeux et à faire des sourires forcés, ravalant leur chagrin dans un silence empoisonné qui ne pouvait que se répandre et tout gâcher.

Je devrais avoir mieux à faire mais je ne sais pas quoi, songea-t-il. Comment est-on censé savoir ? À un moment vous dégagez un cerf de la route et à l'instant suivant toute la ville vous demande des réponses que vous n'avez pas. Il secoua la tête. Regarda son ombre sur le sol. Conscient que toute sa vie durant il avait marché vers ce moment de grande attente et regrettant de ne pas avoir été plus attentif. De ne pas avoir affûté les choses en lui qui avaient besoin d'être affûtées. Ces événements se produisent et tu n'es pas prêt. Tu es en train de devenir un vieil homme qui n'a rien à donner. Un vieux boiteux. (P.234)

Dehors les nuages avaient voilé le soleil de la froide journée de décembre et une lumière étouffée emplissait la cuisine et donnait l'impression d'une vieille photo. Comme si sa mère était une image ancienne qui ne pouvait être ni ranimée ni manipulée. Colburn l'ecouta mais c'était comme si ce n'était pas sa mère, juste quelqu'un qui portait la peau de la femme qu'il avait connue. Comme si sa confession de sa vie passée était une ultime transformation.

Il y a quelque chose chez cet homme et cette femme et ce garçon. C’est presque comme si on les voyait au fond d’un trou mais qu’on savait qu’on ne peut rien faire pour les en sortir. Et si c’était la seule chose qui me turlupinait ce ne serait pas si terrible, mais ce n’est pas tout. On sait toi comme moi que cette ville est en train de mourir. Ça fait longtemps que ça dure et je ne m’en plains pas.

On suggérait qu’il y avait sous le kudzu des mondes inconnus où homme, femme et enfant pouvaient disparaître.

-Qu’Est-ce qui est pire que ce qui te dévore?

Elle avait vécu dans cette maison toute sa vie et connaissait les cinquante-sept grincements du sol et le cliquetis de chaque fenêtre. Elle savait quelles ombres tombaient à quelle heure de la journée et elle savait comment se sortir des cauchemars, mais des voix du passé lui parlaient à cet instant et elle s’attendait presque à ce que leurs silhouettes spectrales soient là à l’attendre.