Money shot

- (...) Regardez cette fille, là. (Il montrait du doigt une blonde maigrichonne sur la jaquette d’un DVD intitulé Enfin majeure.) Elle porte encore des bagues, bon Dieu de merde !

— Beaucoup d’actrices amateur se font baguer les dents, expliquai-je. C’est un meilleur investissement que les prothèses mammaires, et les mecs adorent ça.

Les mecs couchent avec une hardeuse et s'imaginent que c'est de ce genre de conneries qu'elles ont envie au quotidien. Pour votre info, tous ces trucs qu'on fait dans les films, c'est uniquement parce que ça rend bien, pas parce que ça nous fait du bien.

Pour votre info, tous ces trucs qu’on fait dans les films, c’est uniquement parce que ça rend bien, pas parce que ça nous fait du bien. Quiconque a déjà testé la position de la cavalière inversée avec trois partenaires simultanés vous le confirmera, et je ne parle pas seulement des filles.

Ici à Los Angeles, l'argent est très volage, et une grande maison vétuste est comme une maîtresse vieillissante obsédée par la chirurgie plastique. Il est plus rentable de dépenser un peu pour une neuve qui en mette plein la vue que de continuer à rénover l'ancienne. Sans quoi, on finit par la louer pour des tournages de pornos, juste pour payer la facture du couvreur.

Une histoire de Cendrillon du porno, sauf que, contrairement à bon nombre de filles avec lesquelles j'ai bossé, j'ai été assez maligne pour me tenir à l'écart de la drogue, économiser chaque cent et raccrocher avant que ma chatte ne se retransforme en citrouille.

— Quelqu’un qui saura tenir sa langue, ajouta Malloy.
— Wanda Curtis ? suggéra Didi.
— Je crois qu’elle n’est pas roumaine mais hongroise, dis-je. Pourquoi pas Honey Westlake ?
Didi renifla.
— Le seul moment où Honey Westlake se tait, c’est quand elle a une bite dans la bouche. Autant diffuser l’info dans le journal du soir.

Je m’appelle Gina Moretti, mais vous me connaissez probablement mieux sous le nom d’Angel Dare. Vous en faites pas, je ne dirai rien à votre femme. J’ai tourné mon premier film X à l’âge de vingt ans, même si à l’époque, j’avais menti devant la caméra et prétendu en avoir dix-huit.

C'était le problème avec les matins. Peu importait le tour merdique que prenait votre vie, peu importait la noirceur et la profondeur de votre désespoir, à quel point vous étiez certaine de ne plus pouvoir tolérer une autre seconde de cette merde, les matins continuaient d'arriver. Encore et toujours. Les matins se foutaient royalement de vos petits drames personnels.

Vous vous demandez sans doute ce qu’une gentille fille comme moi fichait, laissée pour morte dans le coffre d’une Honda Civic déglinguée, dans la friche industrielle à l’est du centre de Los Angeles. À moins qu’on ne se soit déjà rencontrés, auquel cas vous serez peut-être étonné que ça ne me soit pas arrivé plus tôt.

La seule façon de sortir semblait donc être d'abaisser les sièges arrière à coups de pied. J'entamai une longue discussion avec mes jambes sur la possibilité qu'elles participent à cette opération. Elles commencèrent par m'opposer un non catégorique, mais lorsque je leur expliquai la fâcheuse situation qui serait la leur si mon coeur cessait de battre ou qu'une hémorragie trop importante aboutissait à l'arrêt de toutes les fonctions cérébrales, elles consentirent à apporter leur contribution, quoique de mauvaise grâce et non sans d'aigres ronchonnements.