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Critique de PhilippeCastellain
Ce devrait être un livre beaucoup plus connu. Dont chacun aurais du au moins avoir entendu parler. C'était sans doute la première fois dans l'histoire qu'un homme ordinaire, un homme du peuple, un simple paysan, prenait la plume pour raconter l'histoire de sa vie.
Franz Michael Felder a vécu une vie fort différente des nôtres. Il ignorait ce qu'était l'électricité, l'eau courante, le moteur thermique. Il mit longtemps avant de savoir qu'il vivait dans un pays, quelque chose de plus grand qu'une vallée, et que le sien s'appelait Autriche. Il n'aurait jamais pu imaginer quelque chose comme un ordinateur, mais il avait une fureur de lire si grande qu'il y sacrifiait le peu d'argent qu'il avait, et qu'il allait parfois jusqu'à mettre sa santé en péril pour l'assouvir. Il était encore enfant quand son père disparut ; il vit aussi mourir brutalement la première jeune fille qu'il ait aimé, et lui même trépassa à trente ans, peu après son épouse.
Et nous, nous vivons sans fatigue au milieu de ce qui lui aurait paru un luxe et une abondance extraordinaire ; et nous ne croisons la mort que de loin en loin, quand elle le suivait pas à pas.
Et pourtant. Et pourtant, à lire ses mots, je me suis senti plus proche de lui que de bien des gens. Car il y a une chose qui n'a guère changé : le mépris pour les « intellectuels ». le mépris de ceux qui parlent fort, boivent sec et marchent en troupe pour ces pauvres rats solitaires confits dans leurs livres. La méfiance envers celui qui, soudainement, exprime une idée qui sort du cadre local de pensée. le dédain pour qui n'a pas l'activité physique au sommet de son pinacle...
Un écrivain qui fut reconnu grand de son court vivant, et qui devrait l'être bien plus. Si vous le lisez, vous découvrirez à quel point le monde c'est complexifié, et combien l'homme ordinaire est resté grossier.
Franz Michael Felder a vécu une vie fort différente des nôtres. Il ignorait ce qu'était l'électricité, l'eau courante, le moteur thermique. Il mit longtemps avant de savoir qu'il vivait dans un pays, quelque chose de plus grand qu'une vallée, et que le sien s'appelait Autriche. Il n'aurait jamais pu imaginer quelque chose comme un ordinateur, mais il avait une fureur de lire si grande qu'il y sacrifiait le peu d'argent qu'il avait, et qu'il allait parfois jusqu'à mettre sa santé en péril pour l'assouvir. Il était encore enfant quand son père disparut ; il vit aussi mourir brutalement la première jeune fille qu'il ait aimé, et lui même trépassa à trente ans, peu après son épouse.
Et nous, nous vivons sans fatigue au milieu de ce qui lui aurait paru un luxe et une abondance extraordinaire ; et nous ne croisons la mort que de loin en loin, quand elle le suivait pas à pas.
Et pourtant. Et pourtant, à lire ses mots, je me suis senti plus proche de lui que de bien des gens. Car il y a une chose qui n'a guère changé : le mépris pour les « intellectuels ». le mépris de ceux qui parlent fort, boivent sec et marchent en troupe pour ces pauvres rats solitaires confits dans leurs livres. La méfiance envers celui qui, soudainement, exprime une idée qui sort du cadre local de pensée. le dédain pour qui n'a pas l'activité physique au sommet de son pinacle...
Un écrivain qui fut reconnu grand de son court vivant, et qui devrait l'être bien plus. Si vous le lisez, vous découvrirez à quel point le monde c'est complexifié, et combien l'homme ordinaire est resté grossier.
