Broadway Limited, tome 2 : Un shim sham avec Fred Astaire

- Une radio ? s'écria Dido. Je n'en ai jamais vu d'aussi petite.
- L'ère de la miniaturisation ! pérora Cosmo. Petits pois, petits cerveaux, petit écran, petits microbes. Heureusement, résistent les gros seins.

Le chauffeur jeta son mégot, écouta l'adresse qu'on lui soupirait. Par le rétroviseur, il aperçut les barres du souci et du tourment au front de son passager. Passé quelques blocs, il raconta :
- Ma fille, elle s'appelle Sookie, elle va avoir dix ans, elle m'a annoncé hier que, plus tard, comme métier, elle voulait faire docteur Schweitzer à Tombouctou. Qu'est-ce que je dois en penser, à votre avis ?
Il fut heureux de voir les barres s'effacer.
- Ma foi... Les enfants ont les idées les plus brillantes et les plus sensées, répondit le passager au bout d'un moment et avec un sourire. Je m'inscris d'ores et déjà comme volontaire dans les projets de votre petite Sookie. Porteur, infirmier ou dromadaire, au choix.

La jeune fille ouvrit la porte au jeune homme. Un fantôme de brume s'invita effrontément à l'intérieur de la maison, où il s'effilocha et s'évanouit telle une promesse de sénateur ou un serment amoureux.

Le bel argent est celui qu'on oublie, répétait ma maman. Et il en faut beaucoup, BEAUCOUP, BEAUCOUP, pour oublier que ça existe.

- Que nous proposez-vous, " old sport" ? demanda Fergus au maître d'hôtel, avec une insouciance déconcertante pour un directeur de l'équipement de chez Hamond & Schuyler.
- Aujourd'hui, des lasagnes au manioc d'Alabama, garnies d'un émincé de filet de canard mijoté à la crème d'orange amère, au gingembre râpé de Chine, poivre des Bermudes, muscade d'Atlanta, le tout flambé à la fine Napoléon, " sir ".
Ils haussèrent un sourcil, à tenter de se figurer à quoi pouvait ressembler pareille liste une fois matérialisée dans une assiette.
- Et ? fit Chic, encourageante.
Le maître d'hôtel était un monsieur dont la raie au milieu semblait le point de départ d'une division en deux de sa physionomie. La moitié gauche de son visage vous observait d'un oeil sautillant et alerte, presque taquin. La moitié droite vous fusillait de l'autre oeil, avec une sévérité funèbre.
- Nous avons un pâté d'espadon pêché dans le golfe du Texas, dressé sur un jus de poularde, agrémenté d'un coulis de citron et de poivron rouge, au poivre vert, safran jaune, accompagné d'une purée de courge revenue dans un beurre de pastèque et lesté d'un jet de whiskey et de chartreuse suisse. Quinze ans le whiskey, en fût de séquoia.
Il reprit discrètement haleine tandis que, perplexes, les quatre haussaient un second sourcil.
- Ou bien... ? voulut savoir Fergus.
" Sir ", un sommaire poulet rôti avec des pommes de terre sautées.
- Je prends ça ! s'écria Ernie, soulagé.
- Moi aussi ! firent les autres.
L'oeil taquin frétilla, l'oeil funèbre fustigea.

Les autres, autour, faisaient autant de vacarme qu'un essor de canards sauvages.

Nous voilà arrivés au Bop-Cha. C'est, ma chère Rosette, exactement ce que tu peux imaginer d'une boite de jazz, à New York.
Dehors, il était 19 heures 30.
Dedans, déjà 4 heures du matin.

Il l'attrapa farouchement, et ils s'embrassèrent comme s'ils ne s'étaient jamais embrassés de leur vie. Alors que, depuis un mois, ils ne faisaient que cela.

Prez ! Ça fait une paie. Où tu étais passé ?
Il haussa les épaules. Et l'instrument [ un saxo ] sous son bras parut hausser les siennes.
- J'ai été boire le vent. Ici et là.

Mais comment ne pas être atterré ? Comment ce grand pays peut-il permettre que Miss Holiday et tous ceux qui sont sa beauté, sa gloire, passent par des portes de service et non par des halls de lumière ? Par des monte-charges avec les cageots à légumes au lieu des ascenseurs d'or et de cristal ? Comment cette grande démocratie trouve-t-elle naturel qu'un homme noir soit interdit de dormir au même hôtel qu'un homme blanc, de manger aux mêmes restaurants ?