Le Club de la Pluie et les forbans de la nuit

Le serveur vient s'enquérir si tante Astarté désire du citron pour son thé.
- Malheureux ! Jamais ! Du beurre d'escargot tant que vous y êtes !
Le serveur repart, l'air positivement charmé de s'être fait houspiller.

- Ces oiseaux sont à toi ? interroge Ambroise.
- Ah, ça non, répond l'inconnu, furetant toujours. Les oiseaux, ça appartient au ciel et aux nuages. Je me contente de faire le perchoir.

Ils coulent un œil oblique vers le jeune homme. Va-t-il réagir ? Tourné vers le ciel, impassible, Roch sifflote son air. Aux marches du palais, aux marches du palais... Aussitôt, de l'horizon des remparts, deux points se détachent, grossissent, approchent, approchent...

- J'ai un plan, souffle Rose.
- Moi aussi. Prendre mon goûter et filer au match. Est prêt pour l'aventure celui qui a le ventre plein.
- Qui a dit ça ?
- Victor Hugo, bien sûr. Il a tout dit.

Dehors, c'est la nuit et la tempête. Dedans, le pensionnat profondément endormi.
Une porte s'ouvre.... Quatre bipèdes se faufilent tout en haut de la vieille tour, suivis d'une ombre nantie de quatre pattes.

- Bah, des frappadingues qui imaginent des romans, il en existe des millions. Ils s'appellent écrivains... ou mythomanes, répond doucement Milo [...].

Chaque matin, Rose Dupin saute du lit la première, se douche en trois minutes et demie, s'habille en un tour de main, et s'en retourne au dortoir.
Elle y trouve Nadget invariablement assoupie. Ses cheveux en vrille dépassent et tournicotent avec ardeur au bord de l'édredon, l'air de s'être réveillés avant leur propriétaire et d'attendre, énervés, qu'elle veuille bien ouvrir l'oeil.

- J'ai enfilé mon nouveau maillot de bain à marguerites ! annonce Nadget. Pour notre dernière séance de voile.
- Bravo. On verra ainsi à quoi ressemble un maillot qui bâille d'ennui.
- Et admire mon nouveau bonnet étanche ! Il époustoufle, non ?
Rose toise longuement l'objet qui a la rondeur de la citrouille et le vermillon de la tomate. Avec un peu de sel, ça ferait un parfait potage.
- l'Histoire jugera ! laisse-t-elle tomber.

- Il n'y a rien à voir, répète un écho derrière les enfants.
Ils se tournent, main au front, face au soleil, pour observer le jeune homme qui avance vers eux.
Quelle allure étrange...
Il est maigre, son jean est fendu au genou, il boite un peu, son oeil gauche disparaît sous un bandeau noir.
Long John Silver ! pense Rose qui a dévoré L'Ile au Trésor à Noël. Ne manque que le perroquet à l'épaule.
Long John Silver... de Saint-Malo.

Leurs pauvres doigts s'accrochent et se blessent aux barreaux qui les retiennent prisonniers. Les ombres des trois forbans se découpent un moment en contre-jour du fanal, puis disparaissent avec le wagonnet après un virage.