Atlantis, tome 1 : L'héritière

L'ancienne ouverture avait été condamnée avec des planches, mais la voûte élevée offrait un abri suffisant pour qu'un homme pût s'y dissimuler. Sven écarquilla les yeux: ce tas de guenilles, dans le renfoncement... Un voleur? Non. Un ivrogne? S'il était tombé là, fin soûl, il ne donnait pas cher de sa peau: l'aurore, en se levant, le trouverait raide gelé.

"La cheminée! Elle ne sert jamais, M. Rancune trouve que le charbon et le bois coûtent trop cher. Elle n'a pas été nettoyée depuis des siècles... Mais les anciens propriétaires étaient peut-être moins rapiats, et on fixe toujours des pitons dans le conduit, pour les ramoneurs!"

La liberté ! Elle se répéta plusieurs fois ce mot avec délices. Une fois sur le toit, elle enjamberait l’impasse qui séparait l’orphelinat de la maison voisine. Ce serait facile, les murs des immeubles se touchant presque. Plus loin, une solide gouttière lui permettrait de descendre dans la rue. Après… Non. Elle ne voulait pas y penser. Après, tout irait mieux puisqu’elle serait libre, enfin.

Croyez-vous que la Terre a toujours ressemblé à ce que nous connaissons ? Dans le passé, des villes, des montagnes, des continents entiers furent engloutis. Certains gisent au fond des océans où ils achèvent leur décomposition.
...D’autres existent encore ! Ils sont là, tout autour de nous, à portée de main, mais nous ne pouvons ni les voir ni les toucher !

Alors, pour faire fleurir un sourire sur leurs lèvres trop pâles, elle puisait dans ses lectures clandestines la description de palais enchantés où elle faisait vivre des personnages de son choix : tous étaient beaux, généreux, pleins de courage et d’adresse. Ils parcouraient le vaste monde, vivaient des aventures magnifiques, voyageaient à dos d’éléphant, domptaient des chevaux sauvages. Son imagination lui peignait ces fictions de si vives couleurs qu’elle finissait presque par les croire réelles. Elle ferma les yeux et tenta de convoquer ses héros préférés, mais en vain. Ils n’étaient pas faits de chair et de sang et ne viendraient pas à son secours.

La maison de l’alchimiste. Personne ne l’évoquait sans baisser la voix : on prétendait que le vieillard recevait tous les puissants de ce monde et même qu’il avait découvert la pierre philosophale. Peut-être cette lueur en provenait-elle ? L’alchimiste devait être en train de se livrer à quelque expérience abominable.

Les gens font n’importe quoi par amour, c’est dégoûtant.