Fiction, N°11

La jeune femme eut un regard boudeur vers l'ombre que la plate-forme du port aérien étendait sur eux comme une aile noire. Sous la lumière blafarde du soir commençant, l'artère était déserte. Thêta du Centaure, disque rouge sur l'horizon, envoyait dans le canon obscur de la rue une lumière oblique, d'un cramoisi virulent, et les maisons à la lourde toiture s'inclinaient sombres et menaçantes. Des ombres indécises s'amassaient au-dessus d'eux et un vent chaud balayait la rue de bout en bout, chargé de cette odeur âcre, pénétrante, qui formait l'atmosphère propre de Mégarée. Pas tellement désagréable, mais, résineuse et musquée à la fois, une odeur un peu malsaine, comme un parfum trop longtemps porté.