Les chroniques d'Oliver Alban

REQUIEM POUR 007
De tous les heureux moments passés en compagnie de Michael Howard, directeur littéraire des éditions Jonathan Cape, celui qui se rappelle à mon souvenir de la façon la plus impérieuse est évidemment ce déjeuner au cous duquel, un jour de 1952, il me présenta un certain Ian Flemnig.
Je connaissais, pour l'avoir lu et apprécié, son frère aîné, Peter, écrivain voyageur qui travaillait également pour Cape. J'appris avec intérêt que ce garçon, après un bref passage à l'agence Reuters, occupait un poste important au Sunday Times et venait d'achever le manuscrit d'un roman d'action déjà passé entre les mains de Michael qui désirait avoir mon avis.
- C'est une histoire assez parodique, m’indiqua Fleming en projetant devant lui un jet de fumée bleue tirée de son fume-cigarette et en fixant sur moi un regard d'aigle que je jugeai plutôt insolent.
A la fin du repas, il me remit une enveloppe de papier brun en lançant, goguenard :
- Ni Jonathan ni Michael n'ont aimé mon histoire, alors bonne chance, Mr Alban.