77

Flop, flop, flop…
Généralement, je n'abandonne jamais un livre en cours de lecture. Même s'il ne me plaît pas, je m'accroche. Mais, là, avec « sept-sept » de Marin Fouqué, j'ai tenté et essayé de persévérer mais, au bout de 88 pages, j'ai jeté l'éponge.
Ce livre est l'histoire d'un ado du 77 (département que j'apprécie beaucoup pourtant, la campagne en bordure de Paris) qui, un beau matin, décide de ne pas monter dans le bus qui l'emmène d'habitude jusqu'à son établissement scolaire. A la place, il reste assis dans l'abribus, sur son banc à regarder les voitures passer et à réfléchir sur sa (courte) vie et celle de ses copains du sud 77.
Les phrases sont courtes, les idées tournent en boucle comme le joint dans la main de cet ado et le livre s'enlise. Les idées sont jetées au petit bonheur la chance, sans aucune construction et, malheureusement aussi, avec très peu de ponctuation.
Après 88 pages, je n'en pouvais plus, j'ai dit STOP et me contrefiche de savoir, si oui ou non, ce ket va bouger ses fesses de ce banc…
(la critique de Litteraflure mérite le détour et illustre très bien mes pensées)

Que dire de ce roman indigeste, de par sa conception, aucun chapitrage, des lignes qui se suivent et n'en finissent pas, sur des pages et des pages. Si le sujet avait été intéressant, peut-être aurais-je fais l'effort de continuer ma lecture malgré la lassitude et le manque d'oxygénation du texte. Mais l'histoire d'un jeune du 77, qui prend le car chaque matin avec un groupe d'adolescents dont les personnalités frôlent la caricature, se remémorant le temps d'une journée d'école buissonnière, comment ils se sont connus et les liens qui se sont tissés entre eux, et surtout le pourquoi qui les a séparé un beau jour, pour ma part ne m'a pas transportée. le roman n'est que tristesse, grisaille, à vous donner un cafard monstre rien qu'en lisant les premières pages. Un style pourtant intéressant, actuel, reflétant la misère des bas quartiers et des provinces délaissées. J'ai habité pendant des dizaines d'années proche du 77, dans le 93, et pourtant je n'ai jamais ressenti autant de malaise qu'à la lecture de ce roman, pourtant ma ville comptait parmi les plus défavorisées “Bobigny”. le monde est moche, notre société regressant de jour en jour, il n'y a peut être pas besoin de rajouter des lectures qui ne font que nous désoler et nous déprimer un peu plus. Un conseil, si vous désirez passer un bon moment, passez votre chemin.

Impossible de rentrer dans cette écriture. Trop serrée, trop heurtée, trop slamée pour moi...j'ai très vite décroché.