Lettre à mes tueurs

Je la regardai s'éloigner, mollets et fesses tendus par d'assez hauts talons. Léger vertige... Une silhouette à faire trébucher un chamois.

La pluie avait cessé, une bise dure déchirait les nuages et les jetait en lambeaux par-dessus la forêt.

Mille touches de couleur respiraient sous un limpide ciel de septembre.

C’était cela Marseille, le merveilleux sommeil des mouettes au creux du matin rose et cet ami d’enfance qui perdait son sang dans une rue derrière.

La ville entière vient s'accouder à cette balustrade l'été pour voir les plus belles poitrines sortir ruisselantes de l'eau et se tendre vers le soleil.

Marseille est une ville qui vous enlève le goût de voyager, d’une rue à l’autre vous changez d’odeurs, de bruits, de continents. D’avenues tirées à quatre épingles aussi propres que la Suisse, je débouchais dans les dédales de Naples ou la banlieue d’Alger. Vous traversez la terre en une nuit et vous tombez soudain sur des mâts qui se balancent en plein milieu de la ville.

Maintenant les couleurs étaient sur tous les feuillages, des orangés les plus chauds aux pourpres les plus sombres; au sommet des champs la flamme noire du cyprès ciselait la lumière.

Sous un ciel gris et venteux, la plage courait à perte de vue vers le nord et le sud. Je choisis le sud. Je pris un vif plaisir à marcher sur cette langue de sable humide, durcie et lissée par les vagues, festonneée d'algues sombres.
Entre deux nuages le soleil faisait etinceler le bronze de la mer. L'air était froid, pur, je devorai tout le paquet de biscuits.

Le plus grand danger, ce n'est pas la mort mais le doute.

- Tu lis de temps en temps ?
- Seulement en prison, comme beaucoup de voyous. Aux Baumettes j'ai participé à un atelier d'écriture.