Poèmes

Le bruit des arbres

Je m'interroge sur les arbres.
Pourquoi voulons-nous supporter à
jamais le bruit de ces bruits
Plus qu'un autre
Si près de notre demeure ?
Nous les subissons jour après jour
Jusqu'à ce que nous perdions toute mesure de rythme,
Et la fixité dans nos joies,
Et acquérions un air d'écoute.
Ils sont ceux qui parlent d'aller
Mais ne s'en échappe jamais ;
Et cela n'en dit pas moins pour savoir,
Au fur et à mesure qu'il devient plus sage et plus vieux,
Que maintenant cela signifie rester.
Mes pieds tirent sur le sol
Et ma tête se balance vers mon épaule
Parfois quand je regarde les arbres se balancer,
De la fenêtre ou de la porte.
Je partirai quelque part,
je ferai le choix imprudent
Un jour où ils sont en voix
Et se lancent pour effrayer
Les nuages ​​blancs au-dessus d'eux.
J'aurai moins à dire,
Mais je serai parti.

Deux clochards dans la boue

De la boue, deux inconnus sont venus
et m'ont surpris en train de fendre du bois dans la cour,
et l'un d'eux m'a éloigné de mon but
En criant joyeusement «Frappez-les fort!
Je savais assez bien pourquoi il s'était laissé distancer
et avait laissé l'autre partir.
Je savais assez bien ce qu'il avait en tête:
il voulait prendre mon travail contre rémunération.

J'ai fendu de bons blocs de chêne,
aussi gros que le billot;
Et chaque morceau que j'ai frappé carrément est
tombé sans éclat comme une roche fendue.
Les coups qu'une vie de maîtrise de soi
épargne à frapper pour le bien commun,
Ce jour-là, donnant un lâche à mon âme,
j'ai passé sur le bois sans importance.

Le soleil était chaud mais le vent était frais.
Vous savez ce que c'est avec un jour d'avril.
Quand le soleil est au rendez-vous et que le vent est encore,
vous êtes un mois à la mi-mai.
Mais si vous osez autant parler,
Un nuage vient au-dessus de l'arche ensoleillée,
Un vent vient d'un pic gelé,
Et vous êtes de retour à la mi-mars il y a deux mois.

Un oiseau bleu s'approche tendrement pour se poser
Et se tourne vers le vent pour désamorcer un panache,
Son chant si aigu pour ne pas exciter
Une seule fleur encore à fleurir.
Il neige un flocon; et il savait à moitié que
Winter ne jouait qu'à l'opossum.
Sauf en couleur, il n'est pas bleu,
mais il ne conseillerait rien de s'épanouir.

L'eau que nous devons chercher
en été avec une baguette magique,
Dans chaque roue est maintenant un ruisseau,
Dans chaque empreinte de sabot un étang.
Soyez heureux de l'eau, mais n'oubliez pas
Le gel qui se cache dans la terre en dessous,
qui volera après le coucher du soleil
et montrera sur l'eau ses dents de cristal.

Le temps où j'ai le plus aimé ma tâche
Les deux doivent me faire aimer davantage
En venant avec ce qu'ils sont venus demander.
On croirait que je n'avais jamais ressenti auparavant
Le poids d'une tête de hache
posée en l'air , L'emprise de la terre sur les pieds écartés,
La vie des muscles qui se balancent doucement
Et doux et humides sous la chaleur du printemps.

Hors du bois deux clochards imposants
(De dormir Dieu sait où la nuit dernière,
Mais pas longtemps depuis dans les camps de bûcherons).
Ils pensaient que tout hacher leur appartenait de droit.
Hommes des bois et bûcherons,
Ils m'ont jugé par leur outil approprié.
Sauf comme un homme manipulait une hache,
ils n'avaient aucun moyen de connaître un imbécile.

Rien des deux côtés n'a été dit.
Ils savaient qu'ils n'avaient qu'à rester leur séjour

Et toute leur logique me remplirait la tête:
Comme ça je n'avais pas le droit de jouer
avec ce qui était le travail d'un autre homme pour gagner.
Mon droit était peut-être l'amour mais le leur était le besoin.
Et là où les deux existent en deux,
c'était le meilleur droit - d'accord.

Mais cédez qui voudra à leur séparation,
Mon but en vivant est d'unir
mon vocation et ma vocation
Comme mes deux yeux ne font qu'un en vue.
Ce n'est que là où l'amour et le besoin ne font qu'un,
et le travail est un jeu pour des enjeux mortels,
l'acte est-il vraiment accompli
pour le ciel et pour l'avenir.

Bouleaux

Quand je vois des bouleaux se pencher à gauche et à droite à
travers les lignes d'arbres plus sombres et droits,
j'aime penser qu'un garçon les a balancés.
Mais se balancer ne les plie pas pour rester.
Les tempêtes de verglas font cela. Souvent, vous devez les avoir vus
chargés de glace un matin d'hiver ensoleillé
Après une pluie. Ils cliquent sur eux-mêmes au
fur et à mesure que la brise monte et deviennent multicolores
Au fur et à mesure que le mélange craque et fend leur émail.
Bientôt la chaleur du soleil leur fait jeter des coquilles de cristal
Fracassant et avalant sur la croûte de neige
De tels tas de verre brisé à balayer
On pourrait penser que le dôme intérieur du ciel est tombé.
Ils sont traînés vers la fougère flétrie par la charge,
Et ils semblent ne pas se briser; mais une fois qu'ils sont courbés
si bas pendant longtemps, ils ne se redressent jamais:
vous pouvez voir leurs troncs se cambrer dans les bois Des
années après, traînant leurs feuilles sur le sol,
comme des filles sur les mains et les genoux qui jettent leurs cheveux
devant eux au-dessus de leurs têtes pour sécher au soleil.
Mais j'allais dire quand la vérité a fait irruption
Avec tout ce qu'elle a fait sur la tempête de verglas,
je préférerais qu'un garçon les plie
Pendant qu'il sortait et allait chercher les vaches -
Un garçon trop loin de ville pour apprendre le baseball,
dont le seul jeu était ce qu'il se trouvait,
été ou hiver, et pouvait jouer seul.
Un par un, il a maîtrisé les arbres de son père
En les chevauchant encore et encore
jusqu'à ce qu'il leur enlève la raideur,
et qu'il ne lui en restât pas un seul mais resté mou, il n'en restait pas un
à vaincre. Il a appris tout ce qu'il y avait
pour savoir comment ne pas se lancer trop tôt
Et ainsi ne pas emporter l'arbre
au sol. Il a toujours gardé son équilibre
Jusqu'aux branches supérieures, grimpant avec précaution
Avec les mêmes douleurs que vous utilisez pour remplir une tasse
Jusqu'au bord, et même au-dessus du bord.
Puis il se jeta vers l'extérieur, les pieds en premier, avec un
coup de pied dans les airs vers le sol.
Ainsi étais-je une fois moi-même un échangiste de bouleaux.
Et donc je rêve de redevenir.
C'est quand je suis las des considérations
Et la vie ressemble trop à un bois sans chemin
Où votre visage brûle et chatouille avec les toiles d'araignée
Brisé dessus, et un œil pleure
D'une brindille qui l'a fouetté.
J'aimerais m'éloigner de la terre un moment
Et puis y revenir et recommencer.
Qu'aucun destin ne me comprenne volontairement
Et n'accorde à moitié ce que je souhaite et ne m'arrache
pas pour ne pas revenir. La Terre est le bon endroit pour l'amour:
je ne sais pas où elle va probablement mieux.
Je voudrais grimper sur un bouleau ~
Et grimper des branches noires sur un tronc blanc comme neige
Vers le ciel, jusqu'à ce que l'arbre n'en puisse plus supporter,
Mais a plongé son sommet et m'a redescendu.
Ce serait bien d'aller et de revenir.
On pourrait faire pire que d'être un échangiste de bouleaux.

La Montagne

La montagne tenait la ville comme dans une ombre que
j'avais tant vue avant d'y dormir une fois :
j'ai remarqué que les étoiles me manquaient à l'ouest,
Où son corps noir coupait le ciel.
Près de moi il me semblait : je le sentais comme un mur
Derrière lequel j'étais à l'abri d'un vent.
Et pourtant, entre la ville et elle, j'ai trouvé,
Quand je suis sorti à l'aube pour voir de nouvelles choses,
Étaient des champs, une rivière, et au-delà, plus de champs.
La rivière à l'époque était tombée,
Et a fait une large bagarre sur les pavés;
Mais les signes montraient ce qu'il avait fait au printemps ;
De bonnes prairies ravinées, et dans l'herbe Des
crêtes de sable, et du bois flotté dépouillé d'écorce.
J'ai traversé la rivière et j'ai fait le tour de la montagne.
Et là, j'ai rencontré un homme qui se déplaçait si lentement
Avec des bœufs à face blanche dans une lourde charrette,
Il semblait qu'aucune main ne l'arrêtait complètement.
« Quelle est cette ville ? J'ai demandé.
« Ceci ? Lunenburg. »
Alors je me trompais : la ville de mon séjour,
Au-delà du pont, n'était pas celle de la montagne,
Mais n'en sentait que la nuit sa présence ténébreuse.
« Où est votre village ? Très loin d'ici ?
« Il n'y a pas de village - que les fermes dispersées.
Nous étions soixante électeurs mais la dernière élection.
Nous ne pouvons pas dans la nature à se développer beaucoup plus:
Cette chose prend toute la place! » Il a déplacé son aiguillon.
La montagne se tenait là pour être pointée du doigt.
Des pâturages montaient un peu sur le côté,
Et puis il y avait un mur d'arbres avec des troncs :
Après cela seulement des cimes d'arbres, et des falaises
Imparfaitement cachées parmi les feuilles.
Un ravin sec émergeait de sous les branches
dans le pâturage.
« Cela ressemble à un chemin.
Est-ce le moyen d'atteindre le sommet à partir d'ici ?
Pas pour ce matin, mais pour une autre fois :
je dois retourner prendre mon petit-déjeuner maintenant. »
"Je ne vous conseille pas d'essayer de ce côté.
Il n'y a pas de chemin approprié, mais ceux qui ont
été montés, je comprends, ont grimpé de Ladd.
C'est cinq miles en arrière. Vous ne pouvez pas vous tromper d'endroit:
ils l'ont enregistré là l'hiver dernier un peu plus haut.
Je t'emmènerais bien, mais je suis lié dans l'autre sens."
"Tu ne l'as jamais escaladé?"
"J'ai été sur les côtés
chasse au cerf et pêche à la truite. Il y a un ruisseau
qui y jaillit quelque part - j'ai entendu dire
Juste en haut, au sommet - une chose curieuse.
Mais qu'est-ce qui vous intéresserait dans le ruisseau,
il fait toujours froid en été, chaud en hiver.
L'une des plus belles choses à voir est de Le voir
fumer en hiver comme le souffle d'un bœuf,
Jusqu'à ce que les buissons tout au long de ses rives
Sont profonds d'un pouce avec les épines et les poils givrés--
Vous connaissez le genre. Alors laisse le soleil briller dessus!"
"Il devrait y avoir une vue autour du monde
D'une telle montagne - si ce n'est pas
Clair jusqu'au sommet. » J'ai vu à travers des écrans feuillus De
grandes terrasses de granit au soleil et à l'ombre, Des
étagères sur lesquelles on pouvait reposer un genou en se levant -
Avec des profondeurs derrière lui à cent pieds ;
Ou se tourner et s'asseoir et regarder de haut en bas,
Avec de petites fougères dans les crevasses à son coude
. Mais il y a la source,
Juste au sommet, presque comme une fontaine.
Cela devrait valoir la peine d'être vu.
— Si c'est là.
Vous ne l'avez jamais vu?"
"Je suppose qu'il n'y a aucun doute
sur sa présence. Je ne l'ai jamais vu.
Ce n'est peut-être pas tout en haut :
il n'aurait pas besoin d'être très loin
pour avoir de la tête d'eau d'en haut,
Et une bonne distance en bas pourrait ne pas être remarquée
par quiconque aurait parcouru un long chemin.
Une fois, j'ai demandé à un gars qui l'escalade de
regarder et de me dire plus tard comment c'était. »
« Qu'a-t-il dit ? »
« Il a dit qu'il y avait un lac
quelque part en Irlande au sommet d'une montagne
. Et la source ? —
Il ne s'est jamais levé assez haut pour voir.
C'est pourquoi je vous déconseille d'essayer ce côté.
Il a essayé ce côté. J'ai toujours eu l'intention d'y aller
Et de me regarder, mais tu sais ce que c'est :
ça n'a pas l'air tellement d'escalader une montagne
Tu as travaillé au pied de toute ta vie.
Qu'est ce que je ferais? Va dans ma salopette,
avec un gros bâton,
Vous n'êtes pas descendu aux bars à l'heure de la traite ?
Ou avec un fusil de chasse pour un ours noir errant ?
Ça ne semblerait pas réel de grimper pour l'escalader. »
« Je ne devrais pas l'escalader si je ne voulais pas--
Pas pour le plaisir de grimper. Quel est son nom ? »
« On l'appelle Hor : je ne sais pas si c'est vrai. »
« Peut-on en faire le tour ? Serait-ce trop loin?"
"Vous pouvez faire le tour et rester à Lunenburg,
Mais c'est tout ce que vous pouvez faire,
Les lignes de démarcation restent si proches.
Hor est la commune, et la commune Hor--
Et quelques maisons éparpillées au pied,
Comme des rochers brisés de la falaise supérieure,
Se sont déroulées un peu plus loin que les autres.
« Chaud en décembre, froid en juin, dites-vous ? »
« Je suppose que l'eau n'a pas du tout changé.
Toi et moi en savons assez pour savoir qu'elle est chaude par
rapport au froid, et froide par rapport au chaud.
Mais tout le plaisir réside dans la façon dont vous dites une chose.
« Vous avez vécu ici toute votre vie ?
"Depuis que Hor
n'était pas plus grand qu'un----" Quoi, je n'ai pas entendu.
Il attira les bœufs vers lui avec de légères touches
De son mince aiguillon sur le nez et le flanc hors-jeu,
Leur donna leurs ordres de marche et se déplaça.

Le jardin d'une fille

Un de mes voisins dans le village
Aime raconter comment on ressort
Quand elle était fille à la ferme, elle faisait
Une chose enfantine.

Un jour, elle a demandé à son père de
lui donner une parcelle de jardin
Pour planter, entretenir et récolter elle-même,
Et il a dit: "Pourquoi pas?"

En cherchant un coin,
il pensa à un bout
de terrain clos où se trouvait un magasin,
et il dit: "Juste ça."

Et il a dit: "Cela devrait faire de vous
une ferme idéale pour une seule fille,
et vous donner une chance de mettre de la force
sur votre bras mince."

Ce n'était pas assez de jardin,
disait son père, pour labourer;
Elle a donc dû tout travailler à la main,
Mais ça ne la dérange pas maintenant.

Elle a fait rouler le fumier dans la brouette le
long d'un tronçon de route;
Mais elle s'est toujours enfuie et a laissé
sa charge pas agréable.

Et caché à quiconque passait.
Et puis elle a supplié la graine.
Elle dit qu'elle pense avoir planté une
de toutes les choses sauf de l'herbe.

Une colline chacun de pommes de terre, de
radis, de laitue, de pois, de
tomates, de betteraves, de haricots, de citrouilles, de maïs,
et même d'arbres fruitiers

Et oui, elle s'est longtemps méfiée
qu'un pommier à cidre
en portant là aujourd'hui est à lui,
Ou du moins peut être.

Sa récolte était un mélange
Quand tout a été dit et fait,
Un peu de tout,
Beaucoup de rien.

Maintenant, quand elle voit dans le village
comment les choses se passent dans le village ,
Juste au moment où ça semble aller bien,
Elle dit: "Je sais!

C'est comme quand j'étais agriculteur ..."
Oh, jamais à titre de conseil!
Et elle ne pèche jamais en racontant l'histoire
à la même personne deux fois.