Por fortuna te conocí Marga. Realmente quedé prendada de tu poesíadesde que establecì contacto con ella. Realmente esto meo suena algo frío, pero sabes que ardientemente lo experimento, como todo en mi vida. Quisiera tener el libro pero no sé cuando será posible, de todas formas me conformo leyendo digitalmente la maravilla. Gracias por tu seria obra. Y por tu autenticidad que respeto. Un beso. Mis felicitaciones en el nuevo año, que ya antes te habìa expresado en mensaje sin respuesta. Chao y sigue brindàndonos bellos insntantes de lectura para salir del marasmo, con la confrontaciòn de la similitud de estados.Natacha
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Marga….estuve leyendote..tu poesia es cabala..secretos, un laberinto de experiencias
que queremos tomar como mariposas agitadas. Esa es la sensacion, la vision de tu
poesia. Estamos en Miami y miro esporadicamente el correo. Un descanso mental muy necesario, pero queria dejar mi mensaje para que supieras que te sigo en esa busqueda que no se apaga, arte constante.
te queremos con luz diaria.Maya Islas
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“la evaporación subterránea me ilumina
y considero estéril la pervivencia sin ti.” Bendita Margarita que siempre sabe como llegar hasta lo más profundo de mis huesos.Yosie Crespo
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La llaman impúdica porque a cada verso se desnuda y se humilla hasta el pudor ajeno, ¿pero desde cuándo la vida o el amor ha sido algo limpio, que no manchara?, la vida es impura, impúdica e indecorosa. Maldicionario, es más bien el diario de aquella que se siente maldita, una mujer que ‘Nunca había gustado la frutilla que crece en los barrancos, antes de ver sus ojos’
“Sedición e indisciplina Aans./En Grecia y Roma al cruzar las aceras me ataban tablillas de plomo
estaba marcada al rojo ceniza de la tarde. Frente al mar Egeo, me convertía en Areteo,
maldiciendo cualquier ruina. Tu lo recuerdas, lo dije bajito cuando te asesiné”
¿No oyen en estos versos la universalidad de lo humano? Para los de cultura ignota avisaré que las tablillas de plomo se usaban en Roma para los conjuros y las maldiciones. Es la maldición de la fragilidad humana, fragilidad que sucumbe a cualquier mal, pues no tiene un lugar propio en el universo, ha de hacérselo; y Marga, como tantos otros, lo creó en torno a otras fragilidades como es amar al que del mismo barro ha sido hecho.
No son poemas, sino instantáneas de una vida apuntalada con palabras. Están los rostros de una familia que no conozco. Sobre la cama y en los rincones de varias habitaciones, una mujer se procura (a veces sin conseguirlos) algunos momentos de felicidad. Al fondo los hombres cruzan. Y las ciudades arman un telón que no alcanza a precisar un nombre.
Leo como si pasara las páginas de cartón de un álbum de fotografías, donde alguien me cuenta su mejor historia. Al menos, la que en ese instante tiene preparada para mí. Y es buena. Tal vez porque esos versos están escritos de memoria o la vida, sólo consigue cierto esplendor cuando uno la transcribe. lADISLAO aGUADO
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