Le testament de Sherlock Holmes

- Ce qui importe n'est pas ce que l'on voit, monsieur Holmes, mais ce que l'on croit. La vie n'est qu'une immense illusion. (Houdini)

Une vieille femme faillit être lynchée par la foule sous prétexte que son haleine fétide ne pouvait être que le souffle du diable. La police eut toutes les peines du monde à faire admettre aux justiciers que la malheureuse avait des problèmes de digestion aggravés par une consommation abusive de gin et d'oignons crus.

La presse s'empara de l'événement pour échafauder d'invraisemblables scénarios. L'imagination des journalistes étaient sans borne. J'appris ainsi successivement et de source sûre que Sherlock Holmes avait péri dans une baignoire remplie d'acide chlorhydrique en testant une combinaison de son invention, puis des versions plus bucoliques, qu'il avait succombé à des piqures d'abeilles dans l'exercice de sa passion, qu'il s'était brisé la nuque en tombant d'une échelle, lors d'une périlleuse cueillette de cerises, ou encore qu'il s'était étouffé en avalant un noyau de pêche. Une revue pour jeunes filles romantiques assura qu'il avait, malgré son âge avancé, succombé à un chagrin d'amour, tandis qu'un journal à sensation affirmait qu'il était mort d'une crise cardiaque en découvrant que le professeur Moriarty était son demi-frère.

Ce diable d'Houdini avait raison: l'important n'est pas ce que l'on voit mais ce que l'on croit.
(p.410)

Moi, Sherlock Holmes, sain de corps et d'esprit, déclare par la présente léguer tous mes biens, à savoir mon stradivarius, à mon éternel ami le docteur Watson. A ce bon Lestrade, policier pétri de certitudes et de convictions, je lègue mes doutes et mes remords. A mon cher frère, je lègue mes déductions, qu'il en fasse bon usage le moment venu.

dehors, les dernières lueurs du jour perdaient leur guerre quotidienne contre l’armée des ténèbres. Les rubans rouges du crépuscule s’étiraient dans un ciel de fin de règne. Une clarté étrange baignait les façades des immeubles, leur conférant une allure fantasmagorique.

Tous assistaient à ma lente dégradation. J’étais comme un naufragés, seul sur mon île, regardant passer au loin les navires de l’espoir, mais incapable de tendre la main à mes sauveteurs

Londres suffoquait dans un froid glacial, les yeux rouges, les poumons irrités, la respiration sifflante, clignant des paupières et éternuant du matin au soir.