La cité dolente - Laure Gauthier accompagnée par Serge Teyssot-Gay
À quoi pourrait ressembler l'Enfer sur terre aujourd'hui ? En dialoguant avec La Divine Comédie de Dante, Laure Gauthier dans La cité dolente réinvente l'Enfer à partir du récit poétique d'un vieil homme anonyme qui s'enferme volontairement dans un hospice : il fuit notre monde où l'on est enseveli sous un flot constant d'images et d'objets et espère, depuis son EHPAD, trouver enfin le temps de penser à sa vie avant de mourir. Mais l'Enfer aujourd'hui, c'est bien de ne pas pouvoir nous retrancher ni respirer, ne pas parvenir à trouver le temps, même pas à l'orée de la mort.
Laure Gauthier, accompagnée du musicien Serge Teyssot-Gay, expérimentent et tracent un chemin d'énergie : depuis la voix et la guitare électrique, l'autrice et le musicien arrivent à affronter la violence mais aussi à sonder profondément en nous pour y trouver l'énergie d'y résister : ils tentent d'inventer ensemble un mouvement pour « oser faire le choix de respirer, les pieds nus et les mains vides ».
« Il est des jours où je ne vois ni le soleil,
ni la lune
le regard est éduqué
pour rester à hauteur de vitrine ;
regard gondole, fausse vénétie. »
Laure Gauthier, La cité dolente
À lire – Laure Gauthier, La cité dolente, Lanskine, 2023.
Lumière par Iris Feix, son par Axel Bigot
Laure Gauthier/5
3 notes
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RÉINVESTIR LA FORÊT…
Réinvestir la forêt, faire bosquet,
Et le taureau passe au loin, dans un bruissement de feuilles,
Inventer des clairières paisibles,
Ciel buriné, course de branchage, gris, de ces beaux gris secs d’hiver,
Où l’on avance le pied mou, accueilli par la mousse, la glaise ou la flaque,
Le tapis de sons humides,
Et de ces fossés récréatifs et puis les cimes, bien sûr.
Mais la foule ne s’y déplace qu’en groupe, au pas de courses, harnachée de vélos, de jeux ou de tenues d’escalades.
L’occidental a la forêt dominicale et diurne.
Oser regarder les troncs la nuit ?
Partir promener l’œil, se heurter aux branches, abandonner une jambe de pantalon, oublier le bruit du papier glacé, l’odeur d’encre des gros titres, quand l’on avance d’arbre en arbre dans la clarté retrouvée. Repeupler le bois.
Je ne songe pas à l’espace poilu entre les deux cornes, ces centimètres jamais caressés, je n’y planterai rien et aurai le courage de passer mon chemin.
Réinvestir la forêt, faire bosquet,
Et le taureau passe au loin, dans un bruissement de feuilles,
Inventer des clairières paisibles,
Ciel buriné, course de branchage, gris, de ces beaux gris secs d’hiver,
Où l’on avance le pied mou, accueilli par la mousse, la glaise ou la flaque,
Le tapis de sons humides,
Et de ces fossés récréatifs et puis les cimes, bien sûr.
Mais la foule ne s’y déplace qu’en groupe, au pas de courses, harnachée de vélos, de jeux ou de tenues d’escalades.
L’occidental a la forêt dominicale et diurne.
Oser regarder les troncs la nuit ?
Partir promener l’œil, se heurter aux branches, abandonner une jambe de pantalon, oublier le bruit du papier glacé, l’odeur d’encre des gros titres, quand l’on avance d’arbre en arbre dans la clarté retrouvée. Repeupler le bois.
Je ne songe pas à l’espace poilu entre les deux cornes, ces centimètres jamais caressés, je n’y planterai rien et aurai le courage de passer mon chemin.
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