Couleurs de l'invisible

NOIR

Un peu de nuit
pleure doucement d'entre
les cils d'un pinceau.
Pleure en rêvant
pleure comme on chante
- tout bas, tout bas -
saigne en dansant au ralenti...
tremble d'émoi et de désir.

Nuit lacrymale
d'un noir pur
où luit une promesse d'étoiles.

Le marcheur redescend la colline. Son ombre frêle, filiforme, file à ses côtés, poussée par un vent rude qui sent l'herbe mouillée, le feu de tourbe, et l'algue. Les grandes algues couleur d'airain, sans fin rouies dans l'océan, et qui flagellent les rocs au rythme des marées sous les huées des mouettes.

Des vents parfois se lèvent,
montés de l'extrême orient de notre être.
ils feulent dans les broussailles de notre coeur,
dans les gouffres zigzaguant à fleur de nos pensées.

Gris
     
Gris-oubli tapi
dans la mémoire.
Quand l’enfant naîtra,
son cri pulvérisera sa mémoire cosmique,
son savoir des mondes.
L’oubli fendra sa lèvre.
Il ourlera son cœur de poussière cendrée.
Bruine tombée de la Voie Lactée.
     
(extrait, p. 10)

GRIS

Gris, en marge des couleurs. Gris des confins,
du seuil -
où terre et ciel
chair et océan
s'effleurent, se pénètrent.

Gris de cristal
du globe d'eau enclavé dans la chair,
qu'irisent, à peine, des filaments de sang.
Une algue involutée
y flotte
comme un point d'interrogation
replié sur lui-même.

- un signe d'étonnement pur -

L'enfant-algue se meut au ralenti
dans l'eau dormante.
Dans l'eau couleur de larmes, de nébuleuse -
couleur de rien.

Lentement il déplie ses doigts infimes,
translucides et sans prise.

Ses doigts jouent en douceur devant ses yeux.
De gros yeux clos au regard vierge.
Ses doigts caressent l'absence du visible,
caressent l'eau des limbes- caressent
un rien soyeux.


Début du poème

lire les mots entre les mots derrière les mots
lire jusqu'à toucher le coeur battant des mots
lire jusqu'aux larmes jusqu'au soupir au cri
lire jusqu'au rire jusqu'au chant
dans le grand vent du Livre...

L'arbre,
un gingko biloba.
Semailles d'or et de cuivre.
L'arbre disperse à la volée ses jolies feuilles en éventail.
Le vent joue à s'éventer avec des copeaux de soleil roussi, par myriades.
copeaux du temps, des jours, des heures.
Le vent s'amuse avec le temps, le fait danser dans la lumière.

BLEU

La gorge sèche, les bras ballants, il demeure planté sur le seuil. D’avoir trop brusquement relevé son visage et rouvert les yeux, un léger tournis l’a saisi un instant et il se sent un peu ébloui par la clarté du jour.

Clarté poudreuse d’une matinée de fin d’hiver.

Ce n’est pas cela. Son trouble est plus profond, son éblouissement vient d’ailleurs. Quelque chose d’insolite le tient en arrêt, aux aguets : la trouée dans le ciel, ouverte par son cri.

Une petite brèche bleu saphir, intense, tout là-haut parmi les nuages ternes,

comme une plaie lumineuse au flanc de la fadeur,

une ancolie éclose dans la cendre,

un regard d’eau et d’air étincelant de froid.

Le regard du Vide.

Le regard du Vide faisant irruption dans les nuées,
faisant saillie vers la terre,
balayant tout sur son passage,
dématérialisant le visible,
infusant dans la chair un éclair d’infini,
éternisant l’instant…


( Extrait )

Nuit végétale
fluide et volubile
où s'épanche la sève
d'un songe en gésine d'amour.

Un peu de nuit
trace des signes
sur le grain du silence
comme un rosée noire
sur le sable du désert.