Blacklistée

Je dois avoir saturé des histoires de lycéens américains friqués. Je n'arrive pas (plus ?) à éprouver de la sympathie pour eux. Même quand on leur file une mère atrocement exigeante et des crises d'angoisse.

Les réflexions type : "Au lycée, verser des larmes revenait à verser son sang : toute blessure, si petite fût-elle, était signe de faiblesse. Et le lycée détruisait les faibles." (p.62) et compagnie sont tellement clichées. Et puis une pimbêche qui juge tout le monde mais chouine quand cela lui arrive... j'ai franchement du mal à compatir. Comme le dit la sagesse populaire : quand on a la tête en beurre, on ne s'approche pas du four.

Tout m'a semblé très fabriqué. C'est dommage, car cela va à l'encontre du discours de Nolan sur le documentaire (p.197) que je ne partage pas mais qui est intéressant.
Par exemple, le lecteur voit arriver à des kilomètres l'histoire d'amour entre les deux personnages lourdement présentés comme opposés (ah ! Nolan, ses cheveux sauvages, son odeur de pin et d'agrumes...)
Il faut dire que c'est torride entre eux : "Je m'humectai les lèvres, soudain incapable de parler. Pas étonnant, vu l'intensité avec laquelle il me regardait." (p.180)
Pareil pour les mouvements de pendule habituels : on est tellement différents / je l'aime / il m'a trahie / mais j'ai toujours des sentiments pour lui. Et le happy-end en gros sabots. 
Peut-être ai-je passé l'âge ?

L'intention est bonne, et l'idée finale pour matérialiser la lutte contre le harcèlement plutôt maline. Mais pas suffisamment pour être obligé de se coltiner une histoire d'amour vue et revue.