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Critique de Moulinaie
L'enveloppe Masse Critique est blanche, dedans une petite carte avec un mot manuscrit, c'est agréable.
Une biographie de l'auteur et une analyse du livre : je ne lis pas, je ne veux pas être influencé.
Puis l'ouvrage : la couverture est moche, une toile cirée des années 70.
Le nom de l'auteur imprononçable, de toute façon, je ne les retiens jamais, mes enfants se moquent souvent de ma mémoire.
J'ouvre, une préface : je ne lis jamais les préfaces.
Puis les premiers mots, et là : magie. Je comprends, puis je ne comprends plus, tout se mélange pour se former à nouveau dans un tableau cohérent, l'auteur me balade, mais il laisse des pistes. Je le suis, je cours, je flâne.
Ce roman est écrit comme on vit. Il y a le fil conducteur, les grands projets, les passages obligés. Et puis il y a les pensées qui nous arrêtent, les questions grandes ou petites. Il y a les digressions, les détails qui nous perturbent, qui détournent notre attention.
Ce roman est une vie, rêvée, fantasmée, vécue, peu importe. D'une beauté doucement distillée, au fil des jours.
C'est aussi notre empreinte dans l'histoire, nous sommes les enfants de millions d'années, de nos parents, de nos grands parents, nous sommes encore leurs souffrances et leurs joies prolongées, nous sommes les légendes anciennes. Ce livre nous inscrit dans le temps et nous prolonge dans le futur.
La mélancolie dont il est question est belle, c'est celle des beaux souvenirs, c'est le poids rassurant de ce qu'on a été à travers les autres puis nous mêmes, c'est ce qui fut et qui n'est plus, c'est celle du temps qui passe, de l'heure des bilans, de la vieillesse apaisée.
C'est la mélancolie doublée d'un sourire en regardant une vieille toile cirée des années 70.
Une biographie de l'auteur et une analyse du livre : je ne lis pas, je ne veux pas être influencé.
Puis l'ouvrage : la couverture est moche, une toile cirée des années 70.
Le nom de l'auteur imprononçable, de toute façon, je ne les retiens jamais, mes enfants se moquent souvent de ma mémoire.
J'ouvre, une préface : je ne lis jamais les préfaces.
Puis les premiers mots, et là : magie. Je comprends, puis je ne comprends plus, tout se mélange pour se former à nouveau dans un tableau cohérent, l'auteur me balade, mais il laisse des pistes. Je le suis, je cours, je flâne.
Ce roman est écrit comme on vit. Il y a le fil conducteur, les grands projets, les passages obligés. Et puis il y a les pensées qui nous arrêtent, les questions grandes ou petites. Il y a les digressions, les détails qui nous perturbent, qui détournent notre attention.
Ce roman est une vie, rêvée, fantasmée, vécue, peu importe. D'une beauté doucement distillée, au fil des jours.
C'est aussi notre empreinte dans l'histoire, nous sommes les enfants de millions d'années, de nos parents, de nos grands parents, nous sommes encore leurs souffrances et leurs joies prolongées, nous sommes les légendes anciennes. Ce livre nous inscrit dans le temps et nous prolonge dans le futur.
La mélancolie dont il est question est belle, c'est celle des beaux souvenirs, c'est le poids rassurant de ce qu'on a été à travers les autres puis nous mêmes, c'est ce qui fut et qui n'est plus, c'est celle du temps qui passe, de l'heure des bilans, de la vieillesse apaisée.
C'est la mélancolie doublée d'un sourire en regardant une vieille toile cirée des années 70.
