Le démon du vitrail

A cet instant.....Je ne me doutait pas que dans six heures, cette journée allait devenir la pire de ma vie.

Ces immenses sapins n'avaient aucune beauté pour moi. Ils m'apparaissaient plutôt comme une vertigineuse palissade qui nous coupait du monde extérieur. Et dans cette enceinte rôdait une créature surnaturelle qui se situait au-delà de notre perception normale et était le mal incarné.

A cet instant.....Je ne me doutait pas que dans six heures, cette journée allait devenir la pire de ma vie.

Ni elle ni mon père n’avaient remarqué les éclats de verre qui scintillaient autour du cadavre comme un givre surnaturel.

Malgré ma nausée, je ne pus m’empêcher de regarder de nouveau. Au début, je ne vis rien du tout, puis la brise fit bouger les branches de l’arbre et, dans les taches d’ombre et de lumière changeantes, je vis un éclair dans l’herbe. Il me fallut un petit moment pour me rendre compte que c’était du verre : tout autour du cadavre, le sol était jonché d’éclats de verre. Sur l’instant, je ne compris pas, et de toute façon, j’étais saisie par l’énormité de la scène. C’est seulement plus tard, quand je me rappelai la légende de Bonschariant – le Démon du vitrail –, que je commençai à m’interroger.

Une caisse de fruits au pied d’un pommier. Une échelle contre le tronc. La pomme rouge avec la marque des dents dans la chair blanche. Et étendu sur le sol, le cadavre.

Bizarrement, regarder ce cadavre ne me faisait rien. Cela n’avait pas l’air réel, mais ressemblait plutôt à une illustration pour une affiche de prévention des accidents.

Je baissai de nouveau les yeux vers l’herbe rougie, puis sur mes pieds nus dans mes sandales. Je reculai, entraînant Tuesday dont les ongles s’enfonçaient dans mon épaule.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda-t-elle.

— Appelle papa.

Je dus résister à la tentation de la repousser tant ses ongles me faisaient mal.

La portière se referma et Tuesday me rejoignit en pestant dans un crissement d’herbes froissées. Arrivée derrière moi, elle s’apprêta à parler, mais elle eut le souffle coupé. Sa main se posa sur mon épaule ; Tuesday se cramponnait à moi, l’autre main devant sa bouche.

— Oh, mon Dieu, finit-elle par piailler. Il est mort ?

J’entendis la portière s’ouvrir.

— Qu’est-ce que tu fabriques ? s’impatienta Tuesday.

Je ne répondis pas. Les pointes des herbes picotaient mes jambes nues et la brise ébouriffait mes cheveux bruns. J’avais la bouche sèche et les yeux écarquillés. C’était un cadavre qui gisait à mes pieds. Un cadavre. Le regard gris-bleu déjà voilé par la mort contemplait le ciel estival. La bouche était grande ouverte, même si l’homme n’aurait plus jamais rien à dire. Et à la tempe, un trou, obscène, dans la courbe de ce crâne aux cheveux ras. Rouge sur fond d’herbes jaunies. Du sang. J’avais presque les pieds dedans.