Les chasseurs

CHANSON



Qu'il brûle l'été
Aux épaules nues !
Les près flambaient moins que notre impatience
Nous n'avons rien dit quand je t'ai tenue
Ton corsage ouvert — et ce grand silence.

Qu'il tombe trop tôt
L'automne aux châtaignes
Rousses ! Mais la blonde et la brune aussi.
Ce regret sur moi c'est comme une teigne
je ne sais plus bien quoi chercher ici.

Qu'il fait noir le jour !
Sur toutes les belles
Les amours s'en vont, s'en vont à Bagneux
Les belles s'en vont, vont en ribambelles
Se perdre au loin des sables heureux.

Dans la salle en bas
Une guêpe rôde
Autour d'un pichet de cidre entamé,
Nous n'étions plus là — et tombe ta robe
Et passe le temps où tu m'as aimé.

Qu'il brûle l'été
Aux épaules nues !
Ma soif est pareille et mon impatience
Les belles s'en vont, s'en vont inconnues
Vers Bagneux, le sable, et vers ce silence

Qui clôt la chanson de ta bienvenue.

LA BOÎTE



extrait 3

      Il monte sur l'escabeau, saisit la boîte — et déjà, à voir l'inimitable brillant du couvercle et les joueurs dans leur neuf, il sait qu'il touche au but. Sous leur papier d'argent, les biscuits au goût magique snt bien là, intacts, à la place des bouts de ficelle, du tube de colle momifié. quelque chose se casse dans la durée ; il éprouve l'impression de se noyer dans un tourbillon du temps. Une ou deux secondes ; assez pour comprendre qu'il a rêvé ses multiples retours sur le passé, et qu'il les rêve encore ; qu'il s'invente perpétuellement lui-même ; qu'il retournera maintes fois dans la cuisine, à la recherche d'une boîte au contenu variable — et que la course poursuite n'aura pas de fin.

Il perd conscience, puis se retrouve dans la peau d'un petit employé que l'heure matinale du bureau harcèle et qui ne pourra jamais léguer à personne son modeste trésor.

Les chasseurs

Répertoire


 Horizon. L'éloignement par rapport à l'horizon
fournit la mesure parfaite, le mètre infaillible pour
évaluer le désir.
 Il serait vain de croire qu'en atteignant la ligne
qu'il occupait nous découvririons la moindre trace
de son séjour. Il a tout ramassé : les meules, les per-
drix, les glaneuses, les châteaux d'Épinal, les ardoises,
la belle qui dormait. Et nous avançons toujours, pèle-
rins têtus, poètes.

p.55

Un jour, allongé sur le môle brûlant, j'ai entendu un coup de cloche. Un seul. Attardé inexplicablement, perdu dans un dédale aérien depuis l'époque où le port vivait encore. Il ne tintait pas fort, ce coup, et pourtant sa masse a foudroyé la baie; on a dû le percevoir au fin fond des latitudes et des parallèles. Il faisait beau. Il fait toujours beau.

Les précautions que l'on prend pour nous isoler du monde ne nous affectent même pas. La nuit ne tombe que quatre ou cinq fois par an - et nous célébrons alors nos fêtes, nos mystères.

Vous pensez à l'enfer, mais non. Lorsque je me souviens d'avant, cette paix me comble au-delà de tout espoir. Mon seul souci, en traçant ces mots, est de savoir s'ils vous parviendront jamais à travers ces champs du silence et de l'immobilité où les plus indociles apprennent à faire le point.

 Bouquet. (À Jacques Prévert) — Frère Jacques a dit
l'essentiel sur les mille des filles et le mélancolique
page Henri III qui rêve de sphères roses derrière ses
vitraux.
 Aujourd'hui, ils ignorent que l'on peut composer
un bouquet avec des feuilles roussies, une aile de
cerf-volant tombée sur une plage déserte, un pan ou
un paon d'arc-en-ciel. Et le tien sur mon médius, pré-
sente — ah oui ! — de toutes fleurs.

p.64
Extrait : Les chasseurs/Répertoire