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Critique de Crossroads
♫On avance, on avance, on avance.
C'est une évidence :
On a pas assez d'essence ♪
Et effectivement, ils sont dans le dur, nos amis Hordiers.
Un second tome qui envoie -encore- du lourd et c'est presque chafouin que l'on referme cet opus, frétillant d'impatience et en même temps frustré de ne pouvoir enquiller sans plus attendre sur le suivant, comme ça, direct, sans passer par la case patience qui n'est pas franchement celle que je pratique le plus.
Contrairement à notre Horde qui, elle, se meut au rythme qui est le sien, à savoir lent mais sûr. Encore que.
Où l'on en apprend un peu plus sur les confréries qui peuplent ce joyeux bordel naturel.
Notamment celle des Fréoles, bien plus adepte des airs que de la marche forcée.
Une cohabitation à court terme, un p'tit condensé des us et coutumes Fréoliens mais surtout une question que me taraude le ciboulot : et si ces miraculeux amis s'avéraient finalement leurs pires ennemis, hein, dis ? Ça foutrait royalement le dawa, n'est-il pas ?
L'interaction entre les divers et variés personnages assoit à merveille l'ambiance qui anime ce groupuscule prétendument suicidaire.
Le graphisme est d'une beauté saisissante.
L'intrigue d'une intelligence suffisamment rare pour être soulignée, voire même surlignée, tiens, au diable la varice.
Le tout est une confirmation éclatante de ce que l'on pressentait déjà.
Un bonheur de lecture sans nom.
Une joie d'une intensité presque aussi violente que la rencontre d'Ayrton Senna avec le mur du circuit automobile de Saint-Marin, an de grâce 94.
Un venteux merci à Babelio et aux éditions Delcourt pour ce monstrueux panard !
C'est une évidence :
On a pas assez d'essence ♪
Et effectivement, ils sont dans le dur, nos amis Hordiers.
Un second tome qui envoie -encore- du lourd et c'est presque chafouin que l'on referme cet opus, frétillant d'impatience et en même temps frustré de ne pouvoir enquiller sans plus attendre sur le suivant, comme ça, direct, sans passer par la case patience qui n'est pas franchement celle que je pratique le plus.
Contrairement à notre Horde qui, elle, se meut au rythme qui est le sien, à savoir lent mais sûr. Encore que.
Où l'on en apprend un peu plus sur les confréries qui peuplent ce joyeux bordel naturel.
Notamment celle des Fréoles, bien plus adepte des airs que de la marche forcée.
Une cohabitation à court terme, un p'tit condensé des us et coutumes Fréoliens mais surtout une question que me taraude le ciboulot : et si ces miraculeux amis s'avéraient finalement leurs pires ennemis, hein, dis ? Ça foutrait royalement le dawa, n'est-il pas ?
L'interaction entre les divers et variés personnages assoit à merveille l'ambiance qui anime ce groupuscule prétendument suicidaire.
Le graphisme est d'une beauté saisissante.
L'intrigue d'une intelligence suffisamment rare pour être soulignée, voire même surlignée, tiens, au diable la varice.
Le tout est une confirmation éclatante de ce que l'on pressentait déjà.
Un bonheur de lecture sans nom.
Une joie d'une intensité presque aussi violente que la rencontre d'Ayrton Senna avec le mur du circuit automobile de Saint-Marin, an de grâce 94.
Un venteux merci à Babelio et aux éditions Delcourt pour ce monstrueux panard !
