Joyeux Noël, Merry Christmas

Dix minutes plus tard, la blessure superficielle de son bras entourée d’un mouchoir, Sunday s’entretenait au téléphone avec un ex-président des Etats-Unis complétement bouleversé.
- Tu aurais pu être tuée », répétait Henry. Il ne voulait pas couper la communication. Il voulait entendre, entendre et entendre encore la voix de sa femme.
« Mais je suis vivante, répliqua Sunday. Et, Henry, nous avions raison tous les deux. Aucun doute, c’était un crime passionnel. Nous avons seulement mis un peu longtemps à découvrir qui était animé de cette passion.

Le bruit semblable à une explosion, fit pivoter Lillian sur elle-même. Tommy et Sunday en profitèrent pour bondir du canapé. Tommy se précipita sur la femme, mais ce fut Sunday qui, d’un coup sec, parvint à détourner sa main vers le plafond au moment où elle tirait. Plusieurs coups partirent. Sunday sentit une brûlure sous son bras gauche. Impuissante à arracher le revolver des mains de son adversaire, elle se jeta sur elle, fit basculer la chaise sur laquelle elle était assise et roula à terre en même temps qu’elle. Un bruit de verre brisé signala l’arrivée tant attendue de ses deux gardes du corps.

Par chance, il avait pu joindre à temps sa gouvernante, Lillian West, pour lui dire de rester chez elle aujourd’hui. Il savait depuis la veille, depuis que l’inculpation avait été notifiée, que les caméras de télévision campaient devant sa maison, enregistrant tout, chacun de ses pas, sa sortie menottes aux poignets, la lecture de l’acte d’accusation, la prise d’empreintes, et ce matin son piètre retour. Non, rentrer chez lui, aujourd’hui lui avait laissé une impression de défaite. Il ne voulait pas la voir soumise à la même situation.

Dissimulé derrière le rideau, Thomas Shipman regardait son avocat à la silhouette rebondie se débattre au milieu de la meute des journalistes. On eût dit un martyr chrétien jeté aux lions, pensa-t-il. Mais ce n’était pas du sang de Leonard Hart qu’ils avaient soif. C’était du sien. Or, il n’avait aucune envie de jouer les martyrs.

"Ma toute-belle, mon épousée, mon dernier, mon éternel, mon plus beau cadeau du ciel, mon enchantement toujours renouvelé", se répétait Henry en la contemplant sur sa chaise longue sur laquelle il était allongé, étudiant les plan du Colombia. Depuis l'enlèvement récent de Sunday, ces doux vers de Milton lui venaient fréquemment à l'esprit.

Non. Même si ce n’est pas le cas, au moins
y a-t-il une certaine dignité à être puni pour avoir assassiné une femme parce
que je l’aimais trop et que je n’ai pas accepté de la perdre. C’est une marque
de respect envers elle et, d’une certaine manière, envers moi.

Rajoute du bois car froide est la bise, mais qu'elle siffle à sa guise, nous aurons un joyeux Noël.