Drone Land

(…) les ennemis qu'on connaît sont beaucoup moins dangereux que ceux qu'on ne connaît pas.

Tout expert en prédiction sait bien que le libre arbitre est une fiction. Les gens accomplissent plus de 95% de leurs actions inconsciemment, ils sont la plupart du temps branchés sur pilote automatique.

(…) comme les êtres humains sont gouvernés par l'habitude et qu'ils ont inconsciemment tendance à suivre leurs manies, d'autant plus dans des situations de stress, il est envisageable qu'il atterrisse ici.

L'aspect le plus énigmatique de mon travail (…), c'est son irrationalité. Beaucoup de gens croient que le travail de la police n'est qu'affaire de raison, une sorte de sport de l'intellect, comme chez Sherlock Holmes ou Amadeus Cho. On déplace des pièces de puzzles ça et là, on établit des liens et on vérifie des alibis. C'est de cette manière que se construit peu à peu une vue d'ensemble et que, presque l'air de rien, on tient un meurtrier.

La perte de mémoire est une maladie bien répandue chez les politiques.

Éveiller à la vie des lettres et des chiffres, donc des bits et des octets, c'est exactement ce qu'aimeraient bien réussir à faire des programmateurs d'ordinateurs ultra perfectionnés comme TEREISIAS, Xianhè ou Pensador 5. C'est exactement comme dans la légende du Golem de Prague où le rabbin Löw insuffle la vie à une statue de glaise. Le Golem lui était très utile. Il ne se fatiguait jamais, il ne râlait jamais. (…) Terry est comme le Golem et il le sera toujours. (…) Il est docile et ne remet jamais rien en question. Il ne fait qu'exécuter les ordres. (…) Terry n'a pas d'idées propres, pas de créativité, pas d'âme. C'est la raison pour laquelle il n'est pas intelligent.

(Terry est l'IA de cette histoire).

Une demi-douzaine de colibris volètent au-dessus des fanatiques. Si l'un d'entre eux s'avisait de faire quelque chose d'inconsidéré, comme lancer par inadvertance un encensoir sur le crâne d'un policier ou même sortir une arme, il serait enregistré et identifié en quelques fractions de seconde par Terry. Un drone policier s'empresserait de le poudrer, comme on dit par ici. Des milliers de petits émetteurs de la taille de grains de poussière viendraient pleuvoir sur le fauteur de troubles pour se coller à lui comme des tiques.

C'est de loin le cadavre le mieux habillé qu'il m'ait été donné de voir : chaussures en cuir de veau au cousu trépointe, costume sur-mesure de Milan au prix excédent mon salaire mensuel, steinkerque négligemment nouée - et mouchoir assorti dépassant de la poche de costume.
Tout en lui est irréprochable, excepté son visage.
Ses restes sont éparpillés en demi-cercle sur le sol sableux. La pluie les a quelque peut lavés, le mélange de sang, de morceaux de cerveau et de lambeaux de chair forme une auréole rose autour de ses épaules.