Ce qui est

Quelque chose, plus tard, dans l’embrassure. Un plateau où on résonne, imprégné ; un socle par résorption. Comme semblable, sans connaître et su.   Un choc troué d’ascendance.   Par millimètres, sans savoir. Ovale dans du verre, les cimes à saturation.   Par un son, une seule fois, quand on regarde.   Vissant dans toute la colonne, dans l’urètre.   La trajectoire. La bulle dans l’éclat de verre.   Crêtes où du fer se pose pour guérir.   Le sol par endroits tombé d’au-delà du temps.    Où les membres, puis toute la pièce traversée, le bruit du chlorure dans le temps. Écoutant s’approcher les cils des morts, précédant les pierres, les ruisseaux, neigeant dans des grottes sans entendre.    Étant le fil sans contenu Dans la mousse, dans la division de l’être. Comme la rainure du plastique. Le seul bruit où rien n’entende.

Où quelque chose
ancré
dans la lumière,

dans l’absence du temps
par taches,

les terrasses
entendues des yeux

Comme l’insecte,
soudain
– ses antennes
où se fige
l’ultérieur.

Tandis que
des choses
se séparent,

s’accentuent.