Une adoration

Elle dit qu'on est comme des planètes lancées sur des trajectoires, absorbant et reflétant la lumière les unes des autres, entrant en collision, en interaction et en fusion les unes avec les autres, qu'on le veuille ou non, on est des bouts de matière qui se précipitent à travers le temps en se transformant sans cesse, et la seule différence entre nous et les autres bouts de matière c'est que nous on est conscients de notre voyage et on s'en étonne, du coup on peut le raconter aux autres et ça fait des histoires de l'Histoire : tu me racontes ta vie, je te raconte la mienne, ta vie fait désormais partie de la mienne et inversement, ce que tu me dis s'intègre à moi, se mélange à moi, aussi intimement que le langage lui-même, qui n'est pas à moi mais sans lequel je ne serais pas moi, je ne serais rien: il m'est venu des autres, des millions d'autres dans une longue chaîne ou plutôt un dense réseau de chaînes qui remontent jusqu'aux brumes de la préhistoire. Ainsi, dit maman, seconde après seconde et siècle après siècle, depuis les troglodytes jusqu'aux cosmonautes, les idées aussi, les histoires aussi, et tout ça forme la nourriture avec laquelle on fabrique notre esprit, un peu comme on fabrique notre corps avec du lait. Etre humain, dit maman, c'est faire partie de cette prodigieuse circulation de mots et d'idées et d'histoires qui a commencé il y a des millénaires et qui ne s'arrêtera que quand les flammes du soleil seront éteintes, ou quand on aura réussi à pulvériser notre précieuse planète bleue et verte pour en faire un milliard de petites planètes nouvelles et silencieuses.

Je sais très bien que ça se passait dans ma tête. Mais votre Honneur, vous en conviendrez j'espère, ce qui se passe dans la tête est réel aussi.

Nous sommes tous des romans ambulants, foisonnants de personnages principaux et secondaires, ponctués par des ellipses, des moments de suspense et de drame, de longues descriptions ennuyeuses, des apogées et des dénouements. Tu me racontes ton histoire et je te raconte la mienne, ton histoire fait désormais partie de la mienne...

Idiot, ça veut dire unique. Seul de son espèce. En fait, c'est à la portée de n'importe qui de devenir idiot, il suffit de le vouloir. Mais la plupart des gens en ont peur. Ils préfèrent être comme tout le monde - même si, au fond d'eux mêmes, ils savent qu'ils sont idiots. Ce n'est pas facile à admettre. On n'a même pas le droit d'adhérer au club des idiots parce que alors on ne serait plus unique.

[…] on passe les vingt premières années de sa vie à se cacher de ses parents, et le reste à se cacher de ses enfants!

On se dit toujours ça, n'est-ce pas, Votre Honneur? Il vaut mieux être optimiste, de toute façon, car les pessimistes souffrent à deux reprises: d'abord à l'avance, puis quand le malheur arrive.

Vous devriez être au courant, les choses ne sont plus aussi simples de nos jours, si tant est qu'elles aient jamais été simples, ça n'existe plus la famille nucléaire, elle a explosé comme la bombe du même nom, de nos jours tout le monde se sépare et divorce et déménage et se quitte et se poignarde dans le dos et se trompe et se dispute et s'adopte et s'adapte et se clone et sème de petites graines à droite et à gauche et, si vous permettez Votre Honneur, je doute que vous même ayez grandi de la naissance à la majorité avec votre mère et votre père biologiques ou alors ce serait un miracle...

Mais à dix-huit ans on est égoïste. Les adultes n'existent pas vraiment. Ou s'ils existent, c'est un peu comme les murs de la maison - ils sont vieux, solides, ils sont là, quoi, on ne les regarde pas chaque matin en se levant pour vérifier qu'ils ne se sont pas fissurés pendant la nuit.

Chaque vie -unique, fragile, frémissante- est belle d'être un fragment d'infini posé sur l'arc fini du temps.

La vie nous colle à la peau et nous empêche d'avancer -ou, pour prendre une autre image, chaque choix est comme un pieu dans la palissade qui peu à peu se dresse autour de nous, nous empêchant de voir le reste du monde et même de regretter les choix abandonnés... Les exilés, eux, savent qu'il y a un autre monde, et qu'ils y ont renoncé. Les pieux de leur palissade sont fichés dans leur coeur. La nostalgie leur donne la rage. Et Cosmo, lui, il avait la rage.