Les Filles de Hallows Farm

Il est presque impossible, en temps de guerre, de suivre les sautes d'humeur des gens. L'espoir chasse la peur : le rythme des choses est dérangé, il y a des traumatismes et la norme vole en éclats.

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" Ce sont les bombes qui incitent une fille à se décider vite, dit-elle, ses cils papillonnants allongés par trois couches de mascara. De nature, je ne suis pas une fonceuse, mais quand il s'agit d'une course contre ces maudites bombes, je veux gagner.

" La guerre te porte sur les nerfs, Edith, dit-il doucement.
- Il faut bien que quelqu'un la prenne au sérieux, rétorqua-t-elle.

Ce que vous devez être pour devenir de bons chasseurs de rats, c'est quelque chose entre un assassin et un détective. Comme un détective, vous devez savoir découvrir les indices. Comme un assassin, vous devez faire face à un sale boulot - le gaz et le poison sont les plus efficaces.

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- C'est ta façon d'essayer de trouver le bon, répondit Stella. Je fais la même chose. La seule différence, c'est que je ne couche pas avec eux. J'ai trop peur. A la place, je tombe amoureuse. Pas d'un amour très profond. Je suis si désespérément romantique que la seule idée de l'amour me suffit presque, bien que je sache, au fond de mon coeur, que l'essentiel n'est que chimères et que je serai déçue. Je le suis presque toujours. Mais cette fois, avec Philip, je crois que c'est différent.
- Moi, dit Prue, je ne marche pas dans tous ces romans fleur bleue. Surtout pas quand il y a une guerre - pas de temps à perdre. Se déshabiller aussi vite que possible, voilà ma devise, avant que ces pauvres diables ne soient tués. Un peu de plaisir rapide, puis au suivant. A la fin de la guerre, quand nous serons tous un peu plus vieux et plus sages - il sera temps de chercher un mari.

Il devait être plus facile d'accepter le rien, songea t-elle, que de jouer avec les infinis possibles du quelque chose.

" Parfois je me dis que je ne comprends tout simplement rien aux hommes.
- C'est pareil pour nous toutes", (...).

Les oreilles du cochon battirent l'air. L'une d'entre elles effleura la main nue de Prue. La peu, où s’enchevêtraient des veines violettes, était dure comme de la pierre ponce et transparente comme un nuage.
- "Fous le camp! cria à nouveau Prue quand le groin s'avança vers sa cuisse. Je ne suis pas une sacrée truffe."
Brusquement lassée, la truie fit demi-tour.

" C'est la veille de Noël, et merde pour la guerre, grinça Ratty. Noël n'est pas Noël sans les cloches [de l'église] ! "

Il était clair que l'intensité de son amour la protégeait complètement des hauts et bas de la réalité. mrs Lawrence se souvenait d'avoir ressenti cela, elle aussi.