L'épopée de Gengis Khan, tome 1 : Le loup des plaines

Il tombait une neige aveuglante tandis que les archers mongols encerclaient la petite bande de pillards tatars. Chaque guerrier, guidant son cheval de ses genoux, se dressait sur ses étriers pour décocher flèche après flèche avec une précision foudroyante.

Ils étaient sombres et silencieux, le bruit des sabots de leurs montures lancées au galop couvrait seul les cris des blessés et le vent hurlant.

Impossible pour les Tatars d'échapper à la mort qui s'abattait en sifflant des flancs de la mêlée. Leurs chevaux s'effondraient en grognant, rejetant par les naseaux un sang rouge vif.

D'un affleurement rocheux gris-jaune, Yesugei observait la bataille, recroquevillé dans ses fourrures.

Tel un démon rugissant sur la plaine, le vent lui glaçait la peau là où elle avait perdu sa protection de graisse de mouton. Il n'avait cependant pas l'air de souffrir du froid.

Il le supportait depuis tant d'années qu'il n'était même plus sûr de le sentir encore. C'était simplement un aspect de sa vie, comme d'avoir des hommes prêts à chevaucher sur son ordre ou des ennemis à tuer.

Force lui était de le reconnaître malgré le mépris qu'il leur vouait, les Tatars ne manquaient pas de courage. Yesugei les vit se regrouper autour d'un jeune guerrier dont il entendait les cris de ralliement emportés par le vent. L'homme portait une cotte de mailles que Yesugei voulait faire sienne.

Par ses ordres brefs, le Tatar empêchait les pillards de se disperser et Yesugei comprit que le moment était venu. Son arban de neuf hommes, les meilleurs de la tribu, frères de sang et féaux, le sentit aussi. Ils avaient gagné le précieux corselet qui les protégeait, cuir bouilli orné de la forme bondissante d'un jeune loup.

- Êtes-vous prêts, mes frères ? leur demanda-t-il en se tournant vers eux.

L'une des juments poussa un hennissement excité et Eeluk, le premier des guerriers de Yesugei, eut un petit rire.

- Nous les tuerons pour toi, dit-il en caressant les oreilles de la bête.

La plus grande joie qu'un homme puisse connaître, c'est vaincre ses ennemis et les pousser devant lui. Monter leurs chevaux et prendre leurs biens, voir les visages de ceux qui leur étaient chers mouillés de larmes et serrer leurs femmes et leurs filles dans ses bras.

Nous sommes le peuple d'argent, les Mongols, répondit Temüdjin. Si les autres vous posent la question, dites-leur qu'il n'y a pas de tribus. Dites-leur que je suis le khan de l'océan d'herbe et qu'ils me connaîtront sous ce nom, Gengis. Oui, dites-leur. Je suis Gengis et je commence à peine ma chevauchée.

En passant, Temüdjin laissa son regard s'attarder sur les visages livides et figés du vieillard et de sa famille. Ils l'avaient accueilli, ils avaient partagé avec lui le thé salé et la viande quand il avait faim. [...] il eut la soudaine révélation qu'ils avaient été sa tribu, sa famille. Non par le sang mais par l'amitié et par le lien plus large qui unit ceux qui survivent ensemble aux temps difficiles.

On ne peut pas laisser son courage dans un sac comme des osselets. Il faut sans cesse le sortir à la lumière et le faire croître. Si tu crois le garder pour le jour où tu en auras besoin, tu te trompes. Il est comme tout ce qui fait ta force. Si tu le délaisses, le sac sera vide le jour où tu en auras le plus besoin.

(Presses de la Cité, p.64)