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Critique de le_Bison
2h du mat', le silence, la nuit, le noir. Histoire d'un soir, je sors un polar. Pas un bruit, seulement le bruissement des pages qui se tournent et se retournent. Elles défilent devant mes yeux rougies par des crises d'insomnie ou de questionnements sur ma vie. Envie de me sortir une bouteille de Skoll et devenir un Viking. Yeah, je suis un viking, de cette race barbare qui chevauche les flots et les côtes pour ramasser toutes les pièces d'or trouvées sur la plage abandonnée, pour violer toutes les femmes abandonnées sur le sable. Oh, oui j'aurais aimé être un Viking. Seule sur la plage, les yeux dans l'eau. Elle me regarde avec mon casque en pointe, et mon envie qui pointe de tourner frénétiquement les pages de mon bouquin. Une éternité que je n'avais pas battu la campagne islandaise, l'air abattue, l'air distillé d'un mélange de souffre volcanique et d'iode maritime. A cette époque, il faisait même encore jour, c'est dire le temps qui s'est écoulé sur cette île, qui compte plus d'alcooliques que de footballeurs.
3h du mat', même une éruption volcanique ne serait perturber ma lecture. Je suis islandais, Erlendur a disparu, parti en vadrouille, en vacances, qu'en sais-je, personne ne sait d'ailleurs. Je ne suis pas inspecteur, juste lecteur, et pourtant je m'interroge sur sa disparition. Cependant, tu t'en fous, à cette heure-ci, tu ne penses qu'à boire ta bière de viking, d'ailleurs, il y a cette femme qui a sauvagement été agressée. Sauvageons islandais, un encaisseur probable avec sa batte de base-ball. Et dire que je n'ai pas de batte de base-ball chez moi, tout juste un marteau en tant que digne descendant de Thor. Mais pourquoi un encaisseur, dette de jeu, dette de drogue, dette de sexe. Les trois, peut-être. le monde dans lequel j'appartiens est si pourri. Sigurlur mène l'enquête.
4h du mat', la bouteille de Skoll est vide, Sigur Ros plane sur la platine, mon esprit patine sur la lave. Les yeux rougis par les vapeurs d'alcool, ou les fumerolles du volcan. le sommeil me guette, enivré par la musique éthérée de Sigur Ros devant l'apathique Sigurlur. Et puis, il y a ce gars mi-sdf mi-fou, les deux en même temps si ça se trouve. Dans le genre alcoolique en plus, le genre à boire une Skoll en pleine nuit ou en plein match de foot. Il cherche lui aussi Erlendur… Mais puisque je te dis qu'il a disparu ! Disparu… Il a l'air dérangé, un truc qui le tracasse, un truc de pédophile. le monde dans lequel j'appartiens est vraiment pourri. Et pendant ce temps les banques empruntent à d'autres banques, des crédits, des emprunts, et le miracle économique islandais. Je comprends rien à ces trucs de la finance. Il parait que les marchés financiers sont de plus en plus tendus, que la bourse est à cran. Moi, tout ce qui m'intéresse c'est que le string soit bien tendu et que je puisse délester mes bourses de son flux aussi millésimé qu'un vin de Toscane. Quelque chose m'échappe, alors je continue de boire ma bière, seul dans le noir, en pensant à cet encaisseur, ces requins de la finance, cette pornographie pédophile. le monde dans lequel j'appartiens est définitivement pourri.
5h du mat', j'aime la nuit, j'aime le silence et me baigner nu dans une source volcanique. Alors, escalader la muraille de lave en planant sur Sigur Ros ne me fait pas peur.
« La muraille de Lave », la ballade islandaise.
Lien : http://leranchsansnom.free.f..
3h du mat', même une éruption volcanique ne serait perturber ma lecture. Je suis islandais, Erlendur a disparu, parti en vadrouille, en vacances, qu'en sais-je, personne ne sait d'ailleurs. Je ne suis pas inspecteur, juste lecteur, et pourtant je m'interroge sur sa disparition. Cependant, tu t'en fous, à cette heure-ci, tu ne penses qu'à boire ta bière de viking, d'ailleurs, il y a cette femme qui a sauvagement été agressée. Sauvageons islandais, un encaisseur probable avec sa batte de base-ball. Et dire que je n'ai pas de batte de base-ball chez moi, tout juste un marteau en tant que digne descendant de Thor. Mais pourquoi un encaisseur, dette de jeu, dette de drogue, dette de sexe. Les trois, peut-être. le monde dans lequel j'appartiens est si pourri. Sigurlur mène l'enquête.
4h du mat', la bouteille de Skoll est vide, Sigur Ros plane sur la platine, mon esprit patine sur la lave. Les yeux rougis par les vapeurs d'alcool, ou les fumerolles du volcan. le sommeil me guette, enivré par la musique éthérée de Sigur Ros devant l'apathique Sigurlur. Et puis, il y a ce gars mi-sdf mi-fou, les deux en même temps si ça se trouve. Dans le genre alcoolique en plus, le genre à boire une Skoll en pleine nuit ou en plein match de foot. Il cherche lui aussi Erlendur… Mais puisque je te dis qu'il a disparu ! Disparu… Il a l'air dérangé, un truc qui le tracasse, un truc de pédophile. le monde dans lequel j'appartiens est vraiment pourri. Et pendant ce temps les banques empruntent à d'autres banques, des crédits, des emprunts, et le miracle économique islandais. Je comprends rien à ces trucs de la finance. Il parait que les marchés financiers sont de plus en plus tendus, que la bourse est à cran. Moi, tout ce qui m'intéresse c'est que le string soit bien tendu et que je puisse délester mes bourses de son flux aussi millésimé qu'un vin de Toscane. Quelque chose m'échappe, alors je continue de boire ma bière, seul dans le noir, en pensant à cet encaisseur, ces requins de la finance, cette pornographie pédophile. le monde dans lequel j'appartiens est définitivement pourri.
5h du mat', j'aime la nuit, j'aime le silence et me baigner nu dans une source volcanique. Alors, escalader la muraille de lave en planant sur Sigur Ros ne me fait pas peur.
« La muraille de Lave », la ballade islandaise.
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