Les enfants oubliés

De temps en temps, elle s'abandonnait à une sorte d'instinct d'autodestruction : l'alcool, la drogue, le sexe déchaîné, des partenaires anonymes. Quand elle retrouvait son bon sens, elle se jurait de ne jamais recommencer. Pourtant, il arrivait toujours quelque chose qui la poussait à sauter la barrière.

Son manque de liquidités était dû au fait que, harcelée par un agent insistant, elle avait fini par tout lâcher pour rester chez elle et travailler avec acharnement à un roman sur l'amour, le sexe et les relations entre hommes et femmes dans les années quatre-vingt-dix. En trois mois, elle avait écrit trois cents pages et en avait déchiré la plupart. Elle en était arrivée à la conclusion que la fiction n'était pas son genre : elle avait besoin de s'appuyer sur des faits, sur la réalité.

Les gens qui vivaient dans de grandes maisons somptueuses prenaient beaucoup de précautions. Mais il était plus malin que tout le monde. Il avait fait son temps en prison. Il avait été victime d'innombrables actes dégradants et ne s'était pas plaint : les humiliations qu'il avait endurées l'avaient rendu fort. Plus fort que la plupart des gens.

Maintenant, je sais tout des gens qui font la pluie et le beau temps dans cette ville, poursuivit Cheryl, ravie. Ce qui les branche — et ce qu'ils n'aiment pas. Le genre de filles qui leur plaît, et celles qu'ils ont déjà eues. Toutes leurs drôles de manies. C'est fascinant de découvrir tout ça.

Être le rejeton de parents célèbres n'avait rien de drôle. Mais au moins ils étaient deux, et ça comptait beaucoup — jusqu'au jour où Jamie s'était tiré sans même dire au revoir. Il avait sauté par la fenêtre d'un gratte-ciel de New York. Il avait vingt ans, et elle, tout juste seize.