L'été meurtrier

Je sais ce qu’on va me dire, on me l’a dit un million de fois et répété : qu’il faut se méfier des gens bêtes encore plus que des gens méchants.

J'ai allumé l'intérieur de la voiture pour voir son visage. Elle a eu un recul, parce qu'elle ne s'y attendait pas. C'était un visage défait mais merveilleux, un visage d'après pluie. Le rimmel, le rouge à lèvres, tout était parti. Il ne restait que la douceur, et un peu de chagrin ou de crainte ou de Dieu sait quoi au bord des lèvres, mais la douceur était terrible, elle était comme un entêtement de gosse au fond du regard.

La tante dit: "qu'est-ce qu'il y a? Vous n'êtes pas contents après la petite ?". Sa soeur lui tapote la main pour qu'elle se calme et personne ne dit rien. Je pense trois dixièmes à ma maman, trois dixièmes à mon papa. J'avale ma soupe. Je suis plus têtue que le monde entier contre moi. Fin de l'épisode. Je persiste et je signe: Eliane Montecciari.

Voilà pourquoi je ne pouvais plus, à la fin, me passer d'elle. Elle donnait à la vie des coups d'accélérateur comme je n'en connaissais pas.

Elle a ri, elle aussi, et elle a dit, en s'adressant à moi plus qu'aux autres, parce qu'elle me regardait, une chose qui m'est restée gravée dans la tête pour toujours. Elle a dit : "La petite ne sait même pas ce que les mots signifient. Elle emploie n'importe lesquels pour dire qu'elle existe, comme quelqu'un qui tape sur un piano sans connaître les notes, au moins ça fait du bruit."

Ma soeur déteste la petite. Elle ne la trouve pas franche et elle lui reproche ses allures délurées. Surtout, elle lui reproche de lui prendre son Florimond. Elle dit : "S'ils se marient, où ira l'argent? Il devra partager avec elle." Moi, je lui réponds : "C'est une bonne petite. Toi, il y a trente ans que tu cries pour me parler, alors que tu sais très bien que je n'entends rien. Elle, au moins, elle ne crie pas, elle parle lentement et je comprends tout. Ou alors, si c'est trop compliqué, elle prend la peine d'aller chercher du papier, un crayon et elle me l'écrit."
Si on voyait la tête de ma soeur, c'est terrible. On dirait que tout son sang est retourné à l'intérieur. Et puis, elle crie de plus belle, bien sûr, mais je ne comprends rien. Alors, elle va au tiroir du buffet, elle ramène elle aussi une feuille de papier, un crayon et elle m'écrit pour se venger : Tu sais comment elle t'appelle? Je réponds : "Elle m'appelle la Sono Cassée, elle me l'a dit. " Et je ris, je ris.

Elle disait toujours une seule chose à la fois, comme ça lui venait : un coup de marteau à vous casser la tête. C'était même sa principale qualité, on n'avait pas besoin de recoller les morceaux pour chercher des sous-entendus, on pouvait tranquillement crever dans son coin. Quant à la richesse de son vocabulaire, ce n'était pas seulement qu'elle se bouchait les oreilles à l'école - elle a fait trois fois le cours moyen de deuxième année, à la fin c'est eux qui ont cédé, ils n'en ont plus voulu -, c'est qu'elle n'avait rien à dire, sinon qu'elle avait faim, ou froid, ou envie de faire pipi au milieu du film, et tout le monde le savait sur trois rangées de fauteuil.

Voilà pourquoi je ne pouvais plus, à la fin, me passer d'elle. Elle donnait à la vie des coups d'accélérateur comme je n'en connaissais pas

Elle donnait à la vie des coups d’accélérateur comme je n’en connaissais pas. (p. 49)

Le plus con, c'est Brochard. Et la plus conne, c'est la femme de Brochard. Il demande à Pin-Pon : "Alors, on déménage ?" Pin-Pon lui dit : "Comme tu vois." A ce moment, c'est elle qui sort du bistro et qui demande à Pin-Pon : "Alors, on déménage ?" Pin-Pon répond : "Demandez à votre mari." Et la courge se tourne vers son mari et elle lui dit d'un air mauvais : "Pourquoi ? Qu'est-ce que tu as à voir, toi, là-dedans ?" Je vous jure, dans ce village, quand on veut entendre parler pour rien dire, pas la peine d'allumer la télé.