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Critique de Malaura
Extraites du gros recueil « Microfictions », ces nouvelles brèves ne dépassant pas une ou deux pages veulent rendre compte du sentiment amoureux dans ce qu'il a de plus noir, de plus abject ou décadent.
L'Amour chez Régis Jauffret ne rime pas avec toujours, il ne s'associe pas à la perception éthérée du Beau, ni ne s'auréole de pensées harmonieuses ou de sentiments purs et immaculés.
Ici nul romantisme, nul abandon, nulle inclinaison aimable.
L'amour y est assorti de sentiments vils, méprisables et dégradants. le désir y est sale, honteux et sordide.
Les hommes y sont des monstres, des pervers ou des chiffes molles.
« le sexe a toujours eu peu d'importance pour ma femme. Elle a fait coudre le sien. Elle espérait qu'il finirait par se cicatriser et disparaître sans laisser de trace. »
Les femmes y sont mesquines, dénuées de scrupules ou pétries de ressentiment.
« Mon mari ne me tue pas, mais il gagne si mal sa vie qu'il ne vaut guère mieux qu'un meurtrier. Il m'assassine à petit feu avec son salaire miteux. Je suis pourvue de cinq enfants adorables que je laisserais volontiers sur le bord de la route en échange d'une dent en céramique et d'un rendez-vous chez le coiffeur. »
Tous sont acculés par des désirs malsains, ou bien par un manque de désir et un rejet de l'Autre qui confinent à l'obsession.
Misère sexuelle et morale, dénigrement, avilissement et rancoeur, expulsés comme un flot de bile à la face du lecteur en séquences brèves certes, mais si dures et si violentes que l'on ne peut lire que peu à peu, avec parcimonie, une histoire à la fois, sous peine d'en avoir la nausée, écoeuré par cette indigence de sentiments qui rend les êtres pitoyables, pathétiques et rebutants.
Régis Jauffret fait exploser ces petits éclats de vie misérable comme on se sert d'un pistolet à grenaille, en canardant le lecteur à coup d'histoires déprimantes et monstrueuses dans ce qu'elles mettent en scène d'individus infâmes, hélas si proches de la réalité.
Malgré la qualité d'écriture, toujours aussi puissante et percutante, on en ressort déstabilisé, endolori, avec la sensation douloureuse du pigeon mitraillé de plomb.
La concision des nouvelles (pas plus de quelques lignes parfois) n'a n'égale que la brusquerie et la férocité avec lesquelles l'auteur du magistral « Claustria » nous les assènent, avec la volonté de faire mal et de nous malmener.
Sèches, coupantes, lapidaires, exécrables de tant de médiocrité, impeccablement écrites mais par trop désespérantes.
« L'amour, marché de dupes, où je n'ai que trop longtemps vendu mes charmes et ma jeunesse, et pleuré des jets d'eau comme si j'avais voulu rincer le trottoir après que tous les étals eurent été démontés. »
Ce que c'est que l'amour selon Régis Jauffret ? Un sentiment cruel et impitoyable qui ne donne qu'une envie, celle de s'enferrer dans la solitude…
L'Amour chez Régis Jauffret ne rime pas avec toujours, il ne s'associe pas à la perception éthérée du Beau, ni ne s'auréole de pensées harmonieuses ou de sentiments purs et immaculés.
Ici nul romantisme, nul abandon, nulle inclinaison aimable.
L'amour y est assorti de sentiments vils, méprisables et dégradants. le désir y est sale, honteux et sordide.
Les hommes y sont des monstres, des pervers ou des chiffes molles.
« le sexe a toujours eu peu d'importance pour ma femme. Elle a fait coudre le sien. Elle espérait qu'il finirait par se cicatriser et disparaître sans laisser de trace. »
Les femmes y sont mesquines, dénuées de scrupules ou pétries de ressentiment.
« Mon mari ne me tue pas, mais il gagne si mal sa vie qu'il ne vaut guère mieux qu'un meurtrier. Il m'assassine à petit feu avec son salaire miteux. Je suis pourvue de cinq enfants adorables que je laisserais volontiers sur le bord de la route en échange d'une dent en céramique et d'un rendez-vous chez le coiffeur. »
Tous sont acculés par des désirs malsains, ou bien par un manque de désir et un rejet de l'Autre qui confinent à l'obsession.
Misère sexuelle et morale, dénigrement, avilissement et rancoeur, expulsés comme un flot de bile à la face du lecteur en séquences brèves certes, mais si dures et si violentes que l'on ne peut lire que peu à peu, avec parcimonie, une histoire à la fois, sous peine d'en avoir la nausée, écoeuré par cette indigence de sentiments qui rend les êtres pitoyables, pathétiques et rebutants.
Régis Jauffret fait exploser ces petits éclats de vie misérable comme on se sert d'un pistolet à grenaille, en canardant le lecteur à coup d'histoires déprimantes et monstrueuses dans ce qu'elles mettent en scène d'individus infâmes, hélas si proches de la réalité.
Malgré la qualité d'écriture, toujours aussi puissante et percutante, on en ressort déstabilisé, endolori, avec la sensation douloureuse du pigeon mitraillé de plomb.
La concision des nouvelles (pas plus de quelques lignes parfois) n'a n'égale que la brusquerie et la férocité avec lesquelles l'auteur du magistral « Claustria » nous les assènent, avec la volonté de faire mal et de nous malmener.
Sèches, coupantes, lapidaires, exécrables de tant de médiocrité, impeccablement écrites mais par trop désespérantes.
« L'amour, marché de dupes, où je n'ai que trop longtemps vendu mes charmes et ma jeunesse, et pleuré des jets d'eau comme si j'avais voulu rincer le trottoir après que tous les étals eurent été démontés. »
Ce que c'est que l'amour selon Régis Jauffret ? Un sentiment cruel et impitoyable qui ne donne qu'une envie, celle de s'enferrer dans la solitude…
