Un bouquin noir, sinistre, désespéré. Jauffret nous fait partager son ennui, son dégoût de vivre, sa haine des gens et particulièrement des enfants. le tout sur 57 petites histoires nouvelles, tableaux, on ne sait pas trop. Lui veut qu'on dise roman. Pourquoi pas ? L'ennui c'est qu'à part leur ennui, leur désespérance , leur envie de mourir, rien ne distingue vraiment tous les protagonistes. Ils ne sont d'ailleurs nommés que par LUI ou ELLE et comme ils se ressemblent tous, on ne peut s'empêcher de se dire qu'il s'agit de l'auteur lui-même.
Jauffret a une étrange facilité à s'introduire dans la pensées des femmes ou de ce qu'il s'imagine l'être.
Mais enfin, quel triste compagnon, quel sinistre interlocuteur ! Il flanquerait le blues au plus grand des optimistes.
A lire avant d'aller se flinguer ...
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