La femme-écrevisse

La foule subit le bruit et la poussière au nom d’une chose à venir, qui existe déjà dans l’esprit de chaque habitant, et que ces canaux, maisons, viennent ériger sur pilotis : Eleutherepolis. L’autre nom d’Amsterdam chez les vendeurs de rêves. Eleutherepolis. La ville libre, la ville élue, le lieu des possibles face à la mer du Nord.

«  Elle passe dans les escaliers, sans un mot. En bas des marches, elle n’entend qu’une centaine de bourdons continus , sa tête est une ruche éventrée.
Elle descend dans la cuisine, observe dans la vitre du poêle son visage rougi et enflé par la colère ,,elle se déshabille , le sommeil est un astringent puissant, elle se couche, éteint .
Rien ne s’apaise . La nuit est une houle qui ricane .La nuit se moque d’elle . Siffle à son oreille , s’assied sur son corps, l’écrase, l’air s’échappe entre ses côtés en un long pschitt .Les mots du Peintre galopent dans son cerveau en ânes ivres , tu vas foutre le camp , même à une pute il parlerait pas comme ça ! Pas même une Pute ! » ....

«  Combien de fois avait- il rêvé qu’elle essayait de le tuer ?

Elle était comme il l’avait connue, si imposante lorsqu’elle était nue, ses cheveux dansaient sur ses énormes tétons et ses lèvres ouvertes sur l’ivoire clair de ses dents d’éléphante, , elle tenait une corde, il pensait qu’elle allait le pendre, mais non, elle doublait la corde, elle voulait l’étrangler, lui faire tirer la langue bleue . Un porc, elle voulait le tuer comme un porc. Et puis le passer à l’aide, l’écorcher vif et le frire. L’écrevisse était prête à tout » ....

L'amour ne réside peut-être que dans ce pays brumeux de l'ignorance. Ne se fonde peut-être d'attachement que sur ce substrat d'un présent désossé du passé.

Eclat bref sur la tête du Christ, qui jaillit de sa couronne d'épines, abominable blague suggérée par Ponce Pilate :«Puisqu'il est roi, couronnez-le, » Et cette pancarte sur la croix, ici irradiée, blanchie, effacée par la lumière: Roi des Juifs. L'humour suant et paresseux du préfet de Judée. Puisqu'il est roi... Ponce Pilate ne le sera jamais. Une nouvelle fois. un homme dont l'avenir se dérobera sous ses pieds. Mais non, Ponce Pilate ne rêvait pas d'être roi. Ponce Pilate avait peur des rois. Quatre fois il demande à Jésus : «Es-tu le roi des Juifs ?» Il ne peut pas croire que le roi soit cet homme. L'autre répond mal. «Qu'est-ce que la vérité?» Ponce Pilate ne voulait rien d'autre qu'une réponse. Un éclaircissement. Et le voilà dans un lieu qui lui est étranger, un lieu de questions qu'il ne saisit pas. Qui ressemble à l'histoire. Il n'est pas fait pour entrer dans l'histoire. Veut simplement se recroqueviller, et laisser passer la tempête au-dessus de lui. Il ricane, donc. Puisqu'il est roi, couronnez-le ! Il cherchera tout au long du reste de sa vie pourquoi il a dit ça. Pourquoi, à l'instant de donner la mort, il n'a trouvé qu'à ricaner. Il ne sera plus élégant.

«  Une écrevisse ?
Une femme aussi. Petite, lourde , jambes écartées, genoux pliés . Nue.
Un ventre, un sexe, des jambes de femme solide, rude. Une peau marquée, pourvue d’un passé . Pas un corps qui s’écroule , mais un corps déjà , qui n’est plus lisse , Pas de bras. Des pinces. De longues et fines pinces d’écrevisse , Et une tête d’écrevisse . Deux yeux en relief noirs et ronds , fixes grains de raisin » ...

Elle aime aussi le calme, ce sentiment que l’on ressent dans les maisons riches, de vivre à l’écart de la communauté des hommes. Elle se dit qu’elle pourrait rester ici toute sa vie, protégée de l’agitation humaine par la largeur des murs. Oubliée par la vie.

Celui qui longe l'asile, sent-il les haleines infectés de la bile et des gencives des femmes qui moisissent ? Suppose-t-il les dents qui branlent sur les mâchoires, puis se détachent et tombent, semant de légères gouttes de sang ? Devine-t-il les rots qui se coincent dans l'œsophage, et remontent, en herbe vide, dans les bouches ? Ce sont cent femmes à corps de fillette et mains de vieille. Ce sont cent femmes que l'on n'a pas envie de connaître, pas même d'approcher, réflexe physique, se protéger du spectacle de la déchéance : centaines de faces burineurs, aspirées ou gonflées par la faim, tailladées par la fatigue, ou atteintes de mystérieuses maladies de peau.

Le ridicule trace un cercle autours de l'individu, que la pitié ne pénètre pas.

Seuls les morts peuvent devenir quelqu'un d'autre.