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Citations sur Fichaises (6)

brigetoun
brigetoun   11 février 2011
C’était une ombre qui filait, qui lui passait au coin de l’œil, une forme vague, comme une silhouette de chat en embuscade.
Mais n’en était pas une, pas de queue, pas de pattes, seulement un peu de gris, l’estompe, un mouvement leste vite perdu. Et s’il tournait la tête pour mieux la voir, il n’y avait rien.
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brigetoun
brigetoun   11 février 2011
Elle se fout des saint valentin potins cheveux brillants tac-o-tac bons plans des promotions divertissements parfum hits révélations vogue séparation stars au bout du rouleau yaourtières.
Elle se fout de ces minuscules choses, elle aime les très grandes, celles contenues dans le bac transparent de son aspirateur : brindilles de sapin, sables du sahara, particules d’astéroïdes qui croisèrent forcément des comètes, un jour
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brigetoun
brigetoun   11 février 2011
Il avance dans un couloir au milieu d’autres. Se courbe, trois pas glissés, seconde figé, cambre, mains collées aux cuisses puis tendues vers l’avant, cherche à saisir le vide, tourne, s’écroule, genoux au ventre, relevé, pointe du pied, frappé, pas de côté, hanches inclinées et recommence.
On le croise sans le remarquer (il marche) sauf ceux qui le connaissent et savent la danse de l’homme qui danse dans sa tête
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brigetoun
brigetoun   11 février 2011
Lui suffisait de se pencher pour prendre, de parler avec ses bonshommes, statuettes installées au hasard maîtrisé puis perdu - c’était mieux de le perdre - prenait reflets dans les vitrines, suivait du doigt les troncs les branches... 
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mangeclous
mangeclous   12 février 2011
La fichaise 11/71 :
Plus tard, il achèterait quelques lopins de terre, plusieurs, un peu partout éparpillés, une parcelle à Bangkok, une autre à Rio Gallegos, et puis Manchester, Yaoundé, Anchorage.
Il porterait un tablier de toile avec une poche cousue sur le ventre où il rangerait ses gants lorsqu’il prendrait l’avion (et sa brouette dans la soute à bagages, avec une fourche, un semoir, une grelinette, et d’autres outils encore). Il s’en irait biner et sarcler à Brisbane, Cincinnati, Atulco, Novosibirsk.
Il serait jardinier ambulant, passerait d’un jardin au suivant, l’enchainement des saisons aplati, démonté, rien qu’en volant. Et pourquoi pas régler son pas sur le printemps, coller
aux basques de ce grand bonhomme chevelu
qui danse en toussant des narcisses.


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brigetoun
brigetoun   18 novembre 2011
Elle parcourait la ville en tous sens, levait la tête, du bleu aux limites des clochers et les gargouilles sages, grimaces à dents inoffensives.
Les noms des rues lui racontaient des riens qu’elle écoutait. Se revoyait petite en jupe de collégienne, hâte de tout et faim, grand faim, passé futur dans son assiette qu’elle vidait, se remplissait toujours, elle constatait, n’en prenait pas ombrage. Lui suffisait de se pencher pour prendre, de parler avec ses bonshommes, statuettes installées au hasard maîtrisé puis perdu - c’était mieux de le perdre - prenait reflets dans les vitrines, suivait du doigt les troncs les branches
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