Les voleurs de vies

Nous y vivions dominés par le pouvoir charismatique et messianique du fondateur appelé père Aaron. Il racontait que son prénom d’origine hébraïque signifiait celui qui éclaire, celui qui brille. Les premiers qui l’avaient suivi étaient un groupe d’une trentaine d’hommes et de femmes en quête d’idéaux comme mes grands-parents âgés à l’époque d’une vingtaine d’années. Ils représentaient le noyau central de l’ordre.
Des règles strictes y avaient été édictées et la communauté s’était refermée de plus en plus renforçant même ses valeurs intrinsèques. Aucun compromis n’était possible. Les seules filiations autorisées étaient celles de l’histoire de ses membres fondateurs. Aucun recrutement additionnel n’était permis. Au jour de notre fuite, la mission comptait exactement soixante-douze élus, comme Aaron aimait le dire. Nous étions élevés dans la soumission la plus totale et dans l’ignorance du monde extérieur.

J’aurais voulu crier ma peine et hurler ma haine ! J’en avais été incapable. Ma bouche s’était muselée comme lorsque j’avais sept ans. Le souffle de Jean s’était fait court. Des larmes coulaient en perles sur ses joues. Nous savions les minutes comptées. Je m’étais penchée vers lui et ses yeux avaient croisé les miens un bref instant. Il se découvrait dans toute sa vulnérabilité. Il abdiquait ! Et il voulait que je sache. 
J’avais cru deviner le secret qu’il avait porté durant ces deux années où nous avions combattu et traqué tous les cheikhs et autres prétendus maîtres du monde. Oui… j’avais cru le deviner lui permettant peut-être de s’en libérer.

J’avais aidé des centaines d’humains à l’âme égarée. J’avais décrié les incroyables atrocités que ces hommes et ces femmes avaient vécues lorsqu’ils avaient abandonné leurs noms de baptême pour ceux donnés par des gourous tout-puissants. J’étais la fière gardienne du libre arbitre dont j’avais été privée une bonne partie de mon enfance. J’avais moi-même connu la vie sectaire. Je l’avais fuie alors que j’étais encore jeune et que je portais le prénom de Fleur. Ma quête m’avait menée jusqu’en Allemagne où Jean était devenu un allié de toutes les batailles.

Malgré ma jeunesse, j’avais compris que le phénomène était aussi nouveau pour elle. Nous regardions admiratives les flocons tomber du ciel leur offrant naïvement nos visages. Ce matin-là, nous avions rallié les rangs les dernières. J’étais fascinée par ce que madame Angèle m’enseignait. Chaque proposition nouvelle était une aventure et je mordais à pleines dents dans ma nouvelle vie. J’apprenais à m’affirmer, à émettre des idées. Je développais mes goûts et me réappropriais l’identité qu’un voleur m’avait dérobée.

Nous étions tous des sans-papiers. Nos naissances n’étaient même pas recensées. Nous n’existions dans aucun registre. Mes grands-parents avaient déjà possédé un passeport, mais l’objet culte avait été détruit. Nous n’aurions que notre parole pour nous identifier, pensions-nous. Nous aurions malheureusement aussi le terrible drame qui était sur le point de se jouer. La tragédie serait connue quelques jours après notre fuite. Elle ferait les grands titres des plus célèbres journaux de toute la planète.