Madame Cléo

Michel Joiret est un auteur dont je n'avais jamais entendu parler avant de recevoir son roman dans le cadre d'une Masse Critique.
Le narrateur, chassé par sa femme, quitte la maison, prend sa voiture pour s'arrêter un peu plus loin. Là, commence à défiler sa vie, par fragments, de manière désordonnée. On découvre un être tourmenté, à jamais lié à un être majeur de son existence -Mme Cléo- qui donne son titre au texte.
Souvenirs, images, sensations, rêves, réalité : voilà ce qui constitue ce roman hautement poétique et par là même extrêmement déstabilisant.
L'ambiance finit par en être pesante, presque étouffante par le côté répétitif de l'écriture.
Je pense qu'un texte plus aéré, plus varié stylistiquement aurait permis de l'apprécier encore plus. Sa force, donnée par sa dimension poétique, s'en trouve amoindrie pour cette raison.
C'es un livre qu'il faut lire doucement, qu'il faut déguster et non dévorer pour pouvoir pleinement l'apprécier.

Pierre, le narrateur est chassé de chez lui par sa femme ; il quitte le domicile conjugal et s'arrête quelques mètres plus loin.
Son passé remonte à la surface : la nostalgie de son enfance, son adolescence et plus tard son mariage. Parmi tous ses souvenirs qu'il nous livre en pagaille, une aussi mystérieuse qu'envahissante mais réconfortante Madame Cléo amie de son père. le narrateur semble ne pas savoir sortir de cette nostalgie de son enfance et de sa relation avec Madame Cléo.
Que de nostalgie dans ce récit troublant à l'ambiance un peu pesante. Quelle mystérieuse relation entretien le narrateur avec cette Madame Cléo qui ne cesse de hanter ses souvenirs ?

Je suis un peu mitigée vis à vis de ce roman.
L'auteur est également poète et ça se ressent dans son écriture qui emprunte beaucoup au registre poétique.
Cependant, l'ambiance est lourde, pesante, le narrateur est complètement blasé et ça rend l'histoire assez indigeste à lire.
On a l'impression d'écouter plus que de lire, dans certains cas ce n'est pas désagréable, mais là il y a un petit quelque chose qui fait que ça passe mal. Ce sont des souvenirs personnels du narrateur, c'est comme si moi, lectrice, je m'immisçais dans son intimité sans rien avoir à faire là.
C'est dommage parce que ça reste beau à lire.