Mémoires

C’est seulement une fois passé l'immense porte à double battant en bois que le choc s’est fait ressentir.
À l'intérieur, il faisait froid. Derrière l'odeur du désinfectant et du savon noir flottait aussi dans l'air un relent de putréfaction, comme des draps souillés d’urine et de sueur.
En suivant papa le long d'un grand couloir, j'ai senti mes genoux se dérouler sous moi et j'ai pris peur. Il me semblait que dans les rayons de soleil qui tombaient des hautes fenêtres bougeaient des ombres, et il m'a fallu une minute pour me rendre compte que ces ombres étaient des gens en robe de chambre qui erraient là comme des âmes en peine, couchés par terre ou dans des lits, vautrés sur des chaises ou des fauteuils roulants, tout recroquevillés.
Certains parlaient, gémissaient ou riaient de façon hystérique, d'autres claquaient des dents, comme frigorifiés. Ils avaient des allures de fantômes. On a croisé une dame en robe grise debout, pieds nus, sur une chaise en bois, qui nous a montrés du doigt en riant.
(...)
Soudain, sans prévenir, une grosse femme aux pieds nus est sortie du groupe pour courir vers nous en criant comme une hystérique : « Vous n'aurez pas de gâteau ! Vous n’aurez pas de gâteau ! » Elle tendait les mains. Sur chaque paume set trouvait une écuelle en fer-blanc couverte d’excréments humains.
(...)
La masse d’ombres et de corps gémissants s’est encore écartée, et, là, debout face au mur, se trouvait ma mère. En blouse d'hôpital et chaussons élimés, elle regardait en silence par la haute fenêtre à barreaux. Papa a doucement appelé : « Sarah ». (...) Le sourire s’est effacé pour laisser place à la colère puis à la rage. Elle a froncé les sourcils, son visage est devenu tout gris tout gris. J'ai cru mourir. (…) Elle s'est accroupie. Elle a passé les mains derrière ses genoux pour déféquer sur une de ses paumes, a ressorti la main de sous elle, a plongé un doigt dans ses excréments comme une fourchette et a levé son doigt couvert de merde jusqu'à sa bouche.

Depuis trente-cinq ans, il écrit sur les partitions d'harmonica de Toots Thielemans : "Mets un peu de gras à la mesure 37" ou "Ajoute une pointe d'ail, de sel et de beurre à la mesure 23".
Demandez donc à Toots. A ma connaissance, il ne sait pas déchiffrer. Lui et Quincy sont les seuls à comprendre ce truc de graisse et de beurre à l'ail.

Chez Michael Jackson, À Hayvenhurst, il y avait un perroquet très malpoli et un boa constrictor baptisé Muscles. Un jour Muscles a disparu. Après avoir retourné toute la propriété pendant deux jours, on l’a finalement retrouvé suspendu à la cage du perroquet, avec le bec de l’oiseau qui lui sortait de la gueule. Muscles avait avalé cet abruti tout cru et ne pouvait plus sortir sa tête d’entre les barreaux parce qu’il ne l’avait pas encore digéré.

D’une certaine façon, c’est une métaphore de la vie de Michael après Thriller : au bout d’un moment, il n’a pas pu ressortir de sa cage. Tout ça l’a complètement dépassé.