Les orpailleurs

- Et ces gens-là vivent ici, dans ce… ce charnier ! Heureux ! Tranquilles ! reprit-il d'une voix saccadée. Ah, ils l'ont retournée, cette foutue terre ! Et ils n'ont pas trouvé que des os ! Sur le chemin des chambres à gaz, les gens enterraient à la hâte les quelques biens qui leur restaient… ceux qui avaient pu échapper à la fouille ! Alors une bague…
- C'est de la folie ! balbutia Rovere, interloqué.
- La recherche, je veux dire la recherche méthodique a commencé tout de suite après la guerre, ajouta Sosnowski. Ils se réunissaient sur la grande place d'Oswiecim, avec des pelles, des pioches et ils venaient jusqu'ici, en chantant pour se donner du courage, les salauds ! Dieu sait sur combien de kilos d'or ils ont pu mettre la main ! Vous savez, les dents… et puis les bijoux, les diamants, enfouis dans la glaise. Ils chargeaient la terre dans des sacs et la tamisaient dans les éviers de leurs cuisines.
- Exactement comme des orpailleurs ! murmura Rovere consterné.
- Dégueulasse, hein ? Ces salauds ont trouvé un Eldorado leur mesure. Et ça a continué jusqu'à aujourd'hui ! Oh plus avec des pelles, avec des détecteurs de métal ! Tout le monde le sait. C'est un secret tellement honteux… personne n'en parle !

Le malheur des autres, ça console !

- Durant les années de l'après-guerre, j'ai rencontré de nombreux déportés. [Il] leur ressemblait. Il savait sourire, écouter, parler, jouer un rôle, mais en fait...
- Il était encore... là-bas, n'est-ce pas ?
- Oui, c'est cela, tout se passait comme s'il n'était jamais sorti du camp. Il y avait cette vie, qui s'écoulait, jour après jour, ici, parmi nous, une vie factice en vérité, tandis que l'autre, la vraie, continuait, 'là-bas', comme vous dites.

Quel souvenir ? répéta-t-il songeur. Durant les années de l'après-guerre, j'ai rencontré de nombreux déportés. Szalcman leur ressemblait. Il savait sourire, écouter, parler, jouer un rôle, mais en fait …
- Il était encore… là-bas, n'est-ce-pas ?
- Oui, c'est cela, tout se passait comme s'il n'était jamais sorti du camp. Il y avait cette vie, qui s'écoulait, jour après jour, ici, parmi nous, une vie factice en vérité, tandis que l'autre, la vraie, continuait, "là-bas", comme vous dites.

Le cadavre, recroquevillé le long du mur, ruisselait d'insectes qui dansaient la sarabande le long des membres. Il était enroulé dans un vieux matelas couvert de taches, si bien qu'on n'apercevait que les deux jambes, le bassin et la moitié inférieure du torse (...).
Rovère détailla longuement les jambes. Celles d'une femme, probablement assez jeune à en juger d'après le modelé de la cuisse, du mollet, que la putréfaction n'avait pas encore gommé. Cloportes, punaises et cafards s'étaient infiltrés sous la soie des bas et y grouillaient en plaques ondulantes.

A chaque fois que Dimeglio prenait l'escalier carrelé menant au premier étage de l'Institut médico-légal, quai de la Rapée, il croisait inévitablement Istvan, un des garçons morguistes, qui, croyant lui faire plaisir, l'accueillait avec un dicton de circonstance, quelques mots d'italien, les seuls qu'il connaissait :
- Aqua fresca, vino puro, fica stretta, cazzo duro ! claironnait-il, l'index pointé vers le visiteur.
De l'eau fraîche, du bon vin, une figue mûre, la bite bien dure. Que demander de plus, en effet ? songeait l'inspecteur.
(p. 42-43)

[ début des 90's ]
Tout au long du repas, [il] raconta des anecdotes sur la criminalité qui sévissait en Pologne. Certaines étaient assez cocasses, d'autres franchement sordides.
Le mois précédent, on avait arrêté un prêtre qui faisait la tournée des petits kiosques installés à de nombreux coins de rue et où l'on vendait des journaux, du parfum à bon marché ainsi que... des préservatifs !
- L'abbé menaçait les boutiquiers des feux de l'enfer, expliqua-t-il. Oh, il n'exigeait pas qu'on retire les capotes, mais simplement qu'on perce les emballages d'un coup d'épingle !

Vous voyez ces champs, ces vergers ? C'est rassurant, n'est-ce pas ? Eh bien chassez cette image de votre tête, mon vieux ! Vous vous trouvez dans le plus grand cimetière du monde ! Il n'y a pas une seule motte de terre, pas une seule, vous entendez, qui ne renferme des cendres humaines ! Des millions, des millions de cadavres... brulés, enterrés sous cette herbe si tendre ! On apercevait les flammes des crématoires à plus de vingt kilomètres à la ronde !

Martin Morençon ressemblait à un maquignon endimanché en rupture de bistrot campagnard plus qu'à un directeur de galerie d'art.
Son costume de tergal, affreusement démodé, trop grand pour lui, bâillait aux aisselles et pochait aux genoux ; la teinte d'un bleu passé jurait avec la cravate de soie pourpre qu'il triturait de ses doigts jaunis par le tabac.

Sandoval n'appréciait guère le travail de terrain. Il était très jeune et son affectation à la Brigade criminelle ne datait que de quelques semaines. Il n'avait aucune expérience et, jusqu'à présent, il s'en était toujours remis à son équipe pour aller au charbon. Rovère, qui lui trouvait un air de ressemblance avec ces bellâtres que l'on voit se trémousser dans les pubs pour sticks désodorisants, tolérait difficilement d'avoir à travailler sous ses ordres. Il savait par ailleurs que Sandoval avait utilisé ses relations familiales - son père était préfet - pour décrocher son poste en trichant avec la liste d'aptitude.
(p. 18)