Le Marteau de verre

Shuyler, regardant les mains expertes de la jeune femme s’affairer sur le matériel, se demanda si c’était une tactique qu’elle avait élaborée. Pour qu’il lui livre son passé, une substance malléable qu’elle allait travailler sur son banc de montage jusqu’à ce qu’il prenne la forme et la consistance voulues. Comme du pain. Dans l’éclat bleuté de sa cuisine. Où on peut se faire découper en tranches pour s’auto-alimenter, sorte de transjustification autodestructrice. C’est ma chair et c’est mon passé. Et ça, fiction ou pas. La réalité, supposait-il, était telle qu’on la façonnait.