Dictionnaire incorrect

Bobos
... L'estomac à droite. Le foie à gauche, le zizi à l'extrême gauche, le coeur au centre et la tête ailleurs. Actif avec Alain Madelin, festif avec Jack Lang. Libertaire le week-end (c'est-à-dire à partir du jeudi après-midi), libéral en semaine. Ici on Nike, là on nique. Roule en semaine en Scenic 4/4 et le week-end en velo-Sollers ! Identifiant le capitalisme à une partouze, le bobo voit poindre le spectre de «l'ordre moral» derrière toute critique du marché du sexe. Le porno est pour lui ce qu'au prolo fut le Pernod. S'attire tout ce qui «bourge». Pousse la témérité jusqu'à dénoncer, en 2004, le régime du maréchal Pétain ; et le courage jusqu'à stigmatiser, sans faux-fuyants, le « populisme» de ces démagogues qui exigent la revalorisation du Smic. Soutient les sans-papiers qui acceptent, eux, de travailler pour moins cher que ceux qui en ont. Défend l'endroit de l'Homme, ignore l'envers. Aucun CAC 40 de conscience ! Dénonce les « dérives sécuritaires» à l'ombre de son double digiCode pénal. Pratique l'antiracisme d'entre Blancs, comme des Polonais l'antisémitisme sans Juifs. Tombé du haut de ses juvéniles utopies, le bobo a inventé, pour se rehausser, la semelle antifasciste de compensation. L'antilepénisme de posture lui sert volontiers de progressisme d'imposture.
Le bobo ne jure que par Godard, exalte les colonnes de Buren, lit Voici caché dans Les Inrockuptibles et ne rate pas un épisode de «Loft Story». Le bobo est cool, le bobo pense «bien» et en rond, le bobo en société est plaisant, quoique le bobo, comme le «Bororo», reste généralement entre soi. Utilise un discours précongelé disponible dans tous les rayons Picard du «politiquement correct». Idéologiquement propre sur lui, le bobo se fait volontiers un uniforme de son impensé unique. Coupe au carré, un seul ton, tissu imperméable. Le bobo est «dans la ligne» du grand parti intello-médiatique-bobo.

Gueule
Après quarante ans, on a de plus en plus la gueule de ce qu'on est...
Un gaucho se reconnait à cent mètres. un facho aussi, de même qu'un autodidacte ou un énarque, un fils du peuple ou un fils à papa. Ce constat n'a rien de sulfureux, au contraire : on hérite d'un visage, mais ensuite on se le fait. Si, à partir d'un certain âge, on n'était même pas responsable de sa gueule, ce serait à pleurer.
Pourquoi nier que l'altruisme ou l'égoisme, la honte ou la méchanceté, la fatuité ou la modestie, I'enthousiasme ou la résignation, le courage ou la pusillanimité, le sens de I'effort ou la paresse se lisent peu à peu, à mesure que la vie les façonne, sur les visages. Et c'est pourquoi, d'ailleurs, être beau ou laid n'a rapidement plus aucun sens : à partir de cet injuste héritage, n'importe qui peut, en vieillissant, se rendre foncièrement beau ou foncièrement laid.

A la recherche du temps perdu

Chef-d'oeuvre de Marcel Proust d'abord publié à compte d'auteur. Longue méditation sinueuse, injectée de futilités essentielles, sur l'abolition du devenir et la dissolution du temps en lui-même et par lui- même. Oeuvre intrinsèquement paradoxale puisque son radical engagement ressort de son radical désengagement, que, comme La Comédie humaine de Balzac, elle mijote dans la haine de sa propre sauce et diffuse l'inaltérable vacuité de ce dont elle est remplie.
Ce livre est, avec Les Mémoires d'outre-tombe de Chateaubriand, celui qui affiche le plus de lecteurs déclarés pour le moins de gens qui l'ont vraiment lu jusqu au bout. Le personnage principal en est une madeleine promue au rôle de détonateur qui, trempée dans une tasse de thé, est seule capable d'enclencher le travail de mémoire...

Hollande François (daté de 2005!)

Il est évident que si on avait eu François Hollande à la place de Jean Jaurès en 1914, personne n'aurait l'idée de tuer qui que ce soit au café du Croissant. A du mal à choisir entre prendre le relais de Lionel Jospin ou celui de Laurent Ruquier.
Commentateur sportif, à la fois acide et bonhomme, du match politique français, on l'imagine difficilement dans le rôle d'un avant-centre sur le terrain. D'abord parce que, ne pouvant pas compter sur ses ailiers, il n'a pas grand monde à qui faire des passes, même courtes. Ensuite parce que son obsession à occuper le milieu de terrain et à ne pas se couper de ses arrières laisse même ses demis espérer qu'ils pourront réussir des coups au but. Et puis, même dans les « virages » occupés par les supporteurs, le public populaire ne chavire apparemment pas à la vue de son jeu. Les annonceurs publicitaires ne se l'arrachent pas: un sourire engageant ne suffit pas à conférer un charisme dentaire.

Mort

Terminus. Au-delà de cette limite, les titres de transport ne sont plus valables.

Seuls les croyants s'imaginent qu'on peut resquiller.

Pourquoi faire la fine bouche, mieux vaut prendre la mort aux dents.

Mort (suite)

Notre rêve à tous : pouvoir vivre quarante-huit heures encore après notre mort pour assister aux hommages qu'enfin on nous rendra.

Jules Renard le disait très bien : "Le comble, pour un iournaliste, c'est d'en être à l'article... de la mort."