Chroniques d'un roi maudit - Intégrale

Le sang tapissait le sol autour de lui. À mesure qu’elles le buvaient, les terres s’éclairent d’une lumière de plus en plus vive. Ayron releva amèrement l’ironie. Les terres renaissaient alors qu’il mourait.
Il aurait dû prévoir le geste d’Emrith. Après tout, lui-même avait tué le seigneur précédent pour s’emparer de ses pouvoirs. Mais il l’avait fait parce que l’homme était un tyran et qu’il avait une autre idée du règne que la violence. C’était ainsi que se gagnait le pouvoir, pour les Farleniens comme les humains, et ce depuis la nuit des temps. C’était ainsi qu’étaient nés les rois, les seigneurs et tout autre homme de pouvoir. Parce qu’ils se l’étaient approprié, comme un droit qui leur revenait.
Et malgré la situation désastreuse, Ayron se sentait toujours le seigneur de Tyer' Farlenn. Il se sentait toujours responsable du devenir des siens.
D’une main tremblante, Ayron suivit la longueur de l’entaille sur son torse et utilisa les minces ressources de sa magie pour la refermer et soulager la douleur. La souffrance endormie, il s’assit péniblement, conscient de devoir faire un choix crucial ; rester là et continuer à nourrir les terres. Ou les abandonner et partir à la recherche d’Emrith, et l’empêcher d’accomplir ses sombres desseins. S’il partait, les terres mourraient à jamais. Tyer' Farlenn n’existerait plus et serait livrée à elle-même. Son obscurité serait permanente et seuls les pouvoirs enfermés dans la pierre pourraient raviver les terres. Peut-être. Ce n’était pas certain.
Grognant sous l’effort, Ayron se mit debout. Il n’était pas resté enfermé si longtemps dans les terres pour mourir maintenant. Tous ces siècles, il s’était raccroché à l’espoir d’être libéré. Et si ce jour enfin arrivé, n’était en rien conforme à ses espérances, il était plus libre qu’il ne l’avait jamais été en huit siècles.
Marcher s’avéra un supplice. Mais l’urgence de partir avant que les terres ne lui volent sa vie le fit avancer aussi vite qu’il le pouvait.
Parvenu au mur qui cernait le pays, le seigneur puisa dans sa magie de plus en plus affaiblie, pour faire tomber quelques pierres. Il enjamba les gravats et s’empressa de refermer l’ouverture. Tremblant de douleur et de fatigue, il posa le front contre les pierres froides.
— Adieu, murmura-t-il.
Ce n’était pas tant aux terres qu’il s’adressait, mais aussi à tous les souvenirs qu’elles contenaient. Toutes les personnes qui resteraient éternellement coincées derrière ce mur et qui étaient devenues poussière depuis longtemps. Tout un pan de sa vie auquel il lui fallait s’arracher. Emrith n’était pas le seul à avoir tout perdu. Ayron avait expérimenté cette douleur bien avant lui. Et il avait eu le temps de comprendre que la vengeance ne rendait jamais les êtres perdus, qu’elle ne servait à rien sinon se perdre.

Quelque part, tout au fond de lui, Voreleyn ne pouvait s’empêcher d’en vouloir à son père de lui avoir laissé les rênes d’un pays bancal, fragilisé par sa désolidarisation avec la province de Varcocie. D’avoir cédé à son gouverneur, Robert Varcocie, et d’en avoir fait un homme quasiment intouchable.
En se mariant à Onora, il pourrait exercer de nouveau son autorité sur lui et la province, et récupérer l’armée du gouverneur à sa cause. Un fait non négligeable qu’il se devait de prendre en considération, mais qui le poussait malgré tout à la prudence.
N’était-ce pas Nicholas après tout, qui l’avait fait jouer, enfant, des heures durant à des parties d’échecs et autres jeux pour stimuler son esprit ? Chaque fois qu’il se plaignait que cela l’ennuyait, son père lui répondait invariablement qu’il lui apprenait à développer sa stratégie pour mieux défier ses adversaires.
— Tu en auras besoin, fiston. Stratégie est le mot d’ordre d’un roi. Utilise tout ce qui est à ta disposition, sans quoi ton règne prendra fin prématurément.