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EAN : 9782490426263
264 pages
Flatland (26/09/2022)
4.5/5   2 notes
Résumé :
Qui est Basile Wohlzarénine ? Icône de la littérature contemporaine, aussi encensée que rarement et très mal lue ? Homme de plume reclus, perclus des bleus à l’âme laissés par une enfance concentrationnaire ? Femme de lettres vieillissante aux multiples hétéronymes, bâtissant dans la quasi-clandestinité une œuvre aussi puissante que protéiforme ?
Exégètes, chercheurs, spécialistes et émissions de télé-réalité se perdent en conjectures plus ou moins savantes e... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Extraits de ma chronique :

"avec Wohlzarénine, Léo Kennel s'empare d'une structure canonique, l'ouvrage de type "la vie et l'oeuvre", avec en première partie la biographie proprement dite ("Séautograpies") et en deuxième partie l'oeuvre-phare de l'auteur étudié ("Badual Signa ou le narrateur à face d'attroupement") – mais elle s'en empare pour mieux la subvertir, et contester ainsi l'idéologie cachée qu'elle véhicule, pour ne pas dire les clichés (d'ailleurs énumérés en italique page 135).

(...)

Transfiction post-exotique et poétique, placée sous le triple patronage de Francis Berthelot, Antoine Volodine et Tristan Corbière (voir page 155) ; dispositif textuel orchestrant la collision de textes météoritiques, dans la lignée de Georges Perec et d'Alain Robbe-Grillet ; formidable hommage à l'écriture et à cet autre rimbaldien qui l'autorise, à travers 112 exercices à la Gordon Lish : Wohlzarénine est tout cela, et plus encore – c'est surtout une oeuvre à côté de laquelle il serait vraiment dommage de passer."


Lien : https://weirdaholic.blogspot..
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Citations et extraits (3) Ajouter une citation
Les prisonniers mercatiques comptaient et recomptaient les mêmes vertèbres de montagne, roulaient les mêmes bulles d'ombre dans les maisons de fous, qui se cognaient aux quais durant l'hiver électrique.
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Etait-ce d'ailleurs réellement une histoire ? Les éléments en étaient trop anecdotiques pour un documentaire, trop hasardeux pour résulter de mémoires, trop commentés pour créer une fiction, trop disparates pour former une chronique ou les annales d'un monde existant.
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Je ne voyais que mes pieds blancs qui se posaient dans la poussière au bord de la route, l'un après l'autre, indifférents et automatiques.
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