Un week-end entre amis

Vous connaissez l'histoire de l'américain à Wimbledon ? Il demande au gardien comment on fait pour avoir un court en si bon état. " C'est très simple, dit le gardien. Il suffit de passer le rouleau et d'arroser... pendant une centaine d'années."

- Ne jamais quitter la balle des yeux, déclara Don d'une voix flûtée. C'est ça la clef. Quand ça va mal, ne penser à rien d'autre qu'à la balle.

Assis tout seul dans l'herbe avec le reste de son vacherin à la framboise, Stephen avait l'impression que c'en était trop de tout. Il avait trop mangé, trop bu, il se sentait trop envieux. Plus la journée s'avançait, plus il prenait conscience que tous ceux qui étaient là aujourd'hui, comparés à Annie et à lui-même, étaient des gens qui disposaient de beaucoup d'argent et avaient réussi : Patrick et Caroline, Charles et Cressida, et même Don, avec son hotel dans l'ancien manoir. Ils étaient tous pour le moins à l'aise, sinon fortunés ; et tous avaient atteint leur but. Alors que lui ne savait toujours pas où il allait.

Il faut qu'un week-end entre amis se termine mal, sinon ça n'est pas drôle. Tout cela avait été soigneusement prévu d'avance, vous l'avez bien compris j'espère, dit Caroline en éclatant de rire.

Puis, peu à peu, elle commença à prendre conscience du contenu de la lettre, dont les termes captèrent son attention un à un, puis échappèrent à son entendement et se mélangèrent dans son esprit, à tel point qu'elle poussa soudain une exclamation à la fois d'impatience et de panique, ferma les yeux, les rouvrit, et s'obligea à relire lentement depuis le début.
Après la première lecture, elle crut qu'elle allait avoir la nausée. Avec une maîtrise de soi coutumière, elle replia la lettre, la glissa soigneusement dans l'enveloppe et la remit avec les autres.

C'était une de ces soirées tièdes et embaumées qui, pour Caroline chance, évoquaient les vacances en Grèce : verres d'ouzo, serveurs entreprenants, contact frais de la cotonnade sur des épaules brûlées. A cette différence près que le doux parfum qui flottait dans l'air n'étais pas celui des oliveraies, mais l'odeur du gazon anglais fraîchement tondu. Et que le bruit dans le lointain n'était pas celui de la mer, mais la voix de la monitrice d'équitation de Georgina, qui répétait inlassablement sur le même rythme monotone : « Toujours au trot. Toujours au trot »

A notre époque, une femme n𠆚 pas besoin d’un homme. Les hommes vous empêchent de faire ce que vous voulez, et après, ils vous laissent tomber.