Un écrivain a beau jeu de dépeindre le monde sous les couleurs qui le séduisent Mais s’il est maître de son univers intérieur, il l’est rarement de sa propre existence. Il montre le chemin à autrui,lui suggère de se laisser guider en toute confiance par la main du poète. Mais de son côté lui-même hésite à s’engager dans la voie qui s’ouvre à lui. Charlatan bouffon que ce prétendu prophète qui finit par se tirer lui-même dans le dos.
La nature et l’amour lui inspiraient des vers exaltés. Il écrivait avec ivresse,les joues en feu, les yeux étincelants. Sa main courait sur le papier, guidée par quelque voix céleste.Il n’était plus alors un simple humain parmi tant d’autres, il n’était plus le fils du richissime négociant, il était le messager des dieux, comme un intermédiaire entre le ciel et la nature... Il était un poète.
L’amour est réalité. Qui se contente de rêver l’amour n’est rien d’autre qu’un songe creux. De l’amour véritable il ignore la force et la valeur. S’il t’a été donné la grâce de connaître le désir, alors tu possèdes aussi l’énergie de le réaliser. Tends les mains vers ce à quoi tu aspires avec une telle ardeur, et ne crains pas le feu qui risque de les brûler.
Depuis que le monde était monde, les femmes souffraient pour donner la vie. Elles se sacrifiaient, conscientes de la douloureuse épreuve qui les attendait, mais prêtes à la subir courageusement pour mériter le bonheur de serrer contre leur sein l’enfant à qui elles avaient donné le jour.
On ne triomphe que si l’on prend en main son propre destin.La vie nous appartient, nous sommes jeunes, nous avons tout à conquérir. Et nous ne cesserons jamais de nous aimer! Jamais, jamais!