Les neiges de la mort

— On évite d’allumer un feu, d’une part. D’autre part, je propose qu’on se relaie pour des tours de garde toute la nuit.
Sloane réfléchit. Sans se retourner, il acquiesça.
Ils mangèrent un repas froid – biscottes tartinées de beurre de cacahuètes, viande de bœuf séchée, fruits secs, barres de céréales – dans un silence glacial. Ils burent de l’eau. Quand ils eurent terminé, Cork annonça qu’il partait à la recherche du blouson de Stormy.
Sloane parut sur le point de protester, mais il se ravisa à temps.
— Où étais-tu, Stormy ?
— J’ai suivi le chemin qui longe la rivière, jusqu’à un ruisseau à une cinquantaine de mètres. Il y a un bosquet de trembles. Du bon bois, bien sec. J’ai laissé mon blouson sur une bûche.
— OK.
— Autant pisser dans un violon, commenta Sloane

Faites attention, à force de ne pas respecter la propreté des lieux, vous risquez de marcher dans votre propre merde.