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Critique de lanordiiste
Quelle drôle de lecture que ce livre ! Pour quelle raison, autre qu'un sérieux dérangement, un homme voudrait il faire croire à sa mort, à sa mère, sa femme et ses deux enfants?Il y a un secret derrière tout cela, il ne s'agit pas de l'ennui mais du désespoir, celui de voir sa vie passer et d'en être que le spectateur.
J'avoue qu'en lisant la quatrième de couverture, j'ai pensé que j'éprouverai un tas de sentiments, je serai peut-être écoeurée, nuée d'émotions pour une telle histoire. Je l'ai commencé en me disant et pourquoi pas, ça change de tout ce que j'ai pu lire après tout. Puis j'ai remarqué à quel point le texte était court. Mais bon, peut-être serai-je bluffée par ses toutes petites 171 pages.
Et là pas du tout... Je suis ressortie de cette expérience, de marbre et totalement indifférente. Pages après pages, cet ennui des mots, des causes et des conséquences des actes du narrateur, banales! Et puis cette fin très peu surprenante. Comment l'ennui de sa vie, peut-il conduire à écrire un tout petit roman aussi plat et creux? Il n'en ressort rien.
L'ennui de sa propre vie ne devrait-il pas conduire à se projeter dans un imaginaire lointain, pour écrire de aventureuses choses?
Je suis également dépitée du peu de morale de ce livre. La vie continue mais encore...?
Qu'essaie t-il de dire, que la vie comme la mort sont dénuées de sens et que dans le désespoir ou l'ennui nous posons des actions visées à extorquer des sentiments?
Bref ce qui reste dénué de sens à la fin, c'est cette non-histoire.
J'avoue qu'en lisant la quatrième de couverture, j'ai pensé que j'éprouverai un tas de sentiments, je serai peut-être écoeurée, nuée d'émotions pour une telle histoire. Je l'ai commencé en me disant et pourquoi pas, ça change de tout ce que j'ai pu lire après tout. Puis j'ai remarqué à quel point le texte était court. Mais bon, peut-être serai-je bluffée par ses toutes petites 171 pages.
Et là pas du tout... Je suis ressortie de cette expérience, de marbre et totalement indifférente. Pages après pages, cet ennui des mots, des causes et des conséquences des actes du narrateur, banales! Et puis cette fin très peu surprenante. Comment l'ennui de sa vie, peut-il conduire à écrire un tout petit roman aussi plat et creux? Il n'en ressort rien.
L'ennui de sa propre vie ne devrait-il pas conduire à se projeter dans un imaginaire lointain, pour écrire de aventureuses choses?
Je suis également dépitée du peu de morale de ce livre. La vie continue mais encore...?
Qu'essaie t-il de dire, que la vie comme la mort sont dénuées de sens et que dans le désespoir ou l'ennui nous posons des actions visées à extorquer des sentiments?
Bref ce qui reste dénué de sens à la fin, c'est cette non-histoire.
